En este juego de bocas.
De vientres.
De mentiras.
De fugacidad.
Nadie respira.
Todos rehuyen.
Pocos interpretan.
El oxígeno se enfrenta con el mar.
Porque en este juego de bocas.
No hay copas a medio llenar.
Ni vientres agitados.
Tampoco mentiras fundamentadas.
Ni una estrella gris violeta.
Sólo hay levedad.
Silencio.
Camino.
Un amanecer hipócrita.
Una espera letal.
En este juego de bocas.
Suspira el hálito.
La contensión irrefrenable se vuelve episodio.
El temblor de la espera es incierta.
La voluntad vuelve palpable a los fantasmas.
Sin embargo en este juego...
De bocas translúcidas.
De copas abyectas.
De palabras muertas en un espacio vacío.
El corazón logra identificar lo que es real.
