Ese amor

Ese amor que provoca comezón en los nudillos y electricidad en el cabello. Aquel que hace arder los ojos y las pupilas se diluyen en las aguas cristalinas de un valle manso. Ese sentimiento de querer dejar de fingir dejando en manos de otro el alma muchas veces vulnerada. Aquel amor, sí, ese bichito que molesta mientras comes , duermes y sueñas, que no puedes matar con insecticida porque no está moralmente permitido, y aunque lo hicieras no funcionaría . Aquella magia placentera y lasciva que tu mente siempre aspira , pero que es difícil de interpretar . Ese que nace y se desarrolla fortaleciendo huesos, membranas y que prende candelas, envolviendo de tul cualquier humanidad moribunda . Ese amor que une a dos , piensa por el otro y no añade a terceros bajo ninguna circunstancia. Aquel que no es ezquivo y que se vive en el insomnio, el despertar y la confluencia astral . Aquel inentendible y pusilánime encuentro de dos seres que se buscan incansablemente y que se topan con premeditación y alevosía. Ese amor - intenso y violento - de corazones amarillos y rosas cromáticas, que se evidencia sin libretos estudiados ni miedos pequeños .Aquel que es pleno sin dejar de ser infeliz y visceral , que no distingue colores ni dogmas, y tortura con su ambivalente vendabal poniendo tibio el aire . Ese que siente en la necesidad y la abundancia, situando las palabras en un espacio colmado que se vuelve vacío sin la contraparte que pasa a ser un todo. Aquel de preguntas y entre líneas;sobresaturado de códigos personalísimos. Que sólo traiciona al que provoca el daño. Ese amor lúdico-correntoso, que no duda de la fragilidad ni pretende desterrar el pasado, que marcha patas para arriba. Que intenta decrecer en la adversidad , pero no lo consigue, todo lo contrario . Ese dar/recibir/.Aquel palmoteo linguístico, que dice : te amo sin semitonos . El amor de piel , dedos entrelazados y cuerpos plasmados y recuerdo incesante . De cajas de bombones y sincronía perfecta . Ese amor, sí, ese amor que parece inalcanzable . Ese que uno no comprende ni verbaliza, sólo se siente . Aquel de mariposas rondando en el aire.

Ese amor, sí... ese que espero llegue algún día, para posarme en su lecho.

Quiero creer

Quiero creer sin cuestionar la causa - la inercia o las ausencias . Entender que hay eventos específicos, especies y puntos neutros. Veo en sueños, en semitonos, claroscuros, y decretos numerarios todo lo que la imaginación no alcanza. En la hora del recuento no se ve más que un blanco y negro, así como se ve la vida después de cierto momento, donde hay hechos que no volverán a repetirse y que sería necesario vivir de nuevo para atesorar o repelerlos.

Algo golpea suavemente mi hombro, en esos momentos de somnolencia donde no hay fuerzas ni confluencias , me recuerda aquel tintineo de cristales rotos en los antiguos bares donde después de dos copas no había nada que pudiera sobreentenderse , sólo los vasos vacíos y el hedor a nostalgia . Y mi mano, aquella mano que mece la cuna, va directamente al puñado de botones que encontré en esos nostálgicos trenes donde uno pagaba su pasaje y podía recorrer media ciudad , ir de pueblo en pueblo, andar infinitamente sin tener control , ni siquiera de las situaciones . En esos viajes, donde no sólo encontré botones, sino también muchas cosas que -en ese momento-no tuvieron relevancia y que con el tiempo van perdiendo o recobrando fuerza . Es que los objetos, las personas , las mascotas, los apelativos - también los secretos - comienzan a tomar sentido en la vida cuando uno los elimina o estructura y les reconoce un orden provocando cambios en la sustancia, en la inercia o sólo son motor energético para futuras circunstancias . La mente, que recorre cada centímetro de cielo - que pasa a ser el cosmos en reducción-mata cada víscera o esperanza anidada , como si nada de lo que entendemos como suficiente fuese capaz de bastarse a sí mismo. Y la mano, la mano ya no mece la cuna, sino que sólo se sostiene pendiendo de un hilo - así mismo como en los cortometrajes- va directo a las monedas que uno encuentra en las carteras de un pantalón en desuso, volviendo a lo mismo. Una mano que no sabe si tocar la punta de la nariz o contar de uno a cinco.

Quiero creer que las cosas no cambian sustancialmente desde que comienza a surtir efectos en otros , sino que siempre todo vuelve a su cauce.

El orígen de todo es más simple que tratar de entender porque el invierno llora junto a los árboles , para eso es necesario creer que nada realmente importante se absorbe con el tiempo.

Arbol

Arbol talado.

Sin boca en la raíz.

Sin dientes en la tierra.

Aferrado a la fragilidad.

Perdido - sin brújula, perversamente herido.

Con escudo en sus ramas.

Arbol que flota como burbuja y expele agua por sus ojos.

Ambiguo como el color de sus hojas.

Verde espanto, amarillo pavoroso.

Incipiente quebranto- caracol de oro.

Arbol muerto en la hipérbole.

Con defensas en sus brazos.

Su estela - aroma fugitiva.

Nunca quiere arrojarse al vacío.

Negado al sentido- mutilado en su soberbia.

Observa entre las nubes como el tiempo lo ha dejado de lado.

Arbol , nunca sé como llamarte.

Si árbol o llama apagada.

Aunque ... ya es tarde, no me conoces, árbol.

Soy un pez espada.

Mundo ( Vuelta)

Contra - sentido,conspiración de seudónimos.

El mundo ; vuelta de caminos.

Un sombrero de mago , un manto cordillerano.

Compuesto de cerebros en cuerpos de idéntico orígen.

Castillo solitario, corazón reprimido.

Infierno que no da frutos, que inventa repertorios.

No se cuenta como ocurrido lo que no contabiliza latidos .

El silencio suele ser una luz apagada.

Un estilo hipócrita de no querer embriagarse en los brazos de alguien.

Asumir desenlaces cuando la conciencia pasa la cuenta.

Se cubren de lirios los errores .

Lugar escarpado sin horizonte ni medida.

Recto pesar ,lágrimas en sobre cerrado .

Entrega o vínculo : parasito - lunar - infinito punto suspensivo.

Cuadro: Criollo Remix, Habana Vieja, 2006 / "La Concepción del Mundo ".