Pintar con la palabra. Como si faltasen versos para expresar lo que uno siente. La divinidad en medio de cataclismos y carcajadas. La creación no es más que la impulsiva capacidad de sentir que pertenecemos a algo.Los colores son los protagonistas de la historia. Exigiendo que el corazón nunca deje de ser rojo furioso.El irrefrenable sonido del mar , negro como un estrellado manto de ciegos. Las piedras tan grises como los desvelos y el hálito. El dolor rosa inalterable.Retratado en aquellos ojos que el despertar exclama . Los puntos suspensivos,versos sin color. Paráfraxis de sensaciones donde la gramática es escasa. Como reflejar a través de la clarividencia lo que no pasa. Sólo el minutero vibrará con aquellas emociones vagas. Las lágrimas azuladas,más claras que las pupilas.Lo real no basta. ¿Será menos doloroso vivir en blanco y negro?. Olores a destiempo.Color en sincronía.No hay dicha más transparente que una mirada. Los abrazos, plegarias de amor, incontables colores.Pintado de azufre , la tierra firme, aroma que mata. El blanco-púrpura- pardo renuncia al horizonte. Somos seres incoherentes. Simples seres de carne y hueso. No podemos reflejarnos, no logramos tocarnos. ¿Qué color tiene la muerte?Negro-sephia-translúcido.Reaparece el desencuentro. Vibra la mente. Perfume que delata. Pintar con la palma de la mano. El recelo a la palabra.Prisioneros de un mundo artificial. Desaparece la sustancia. El espíritu se suspende. La noche y su conciencia se oculta entre los roperos.Remembranza claroscura.Recuerdo en colores, de brillantes y coloridos conceptos.Todo vuelve al orígen.Las mismas pisadas, idénticos gestos.Inevitable no verse suspendido en alturas siderales. Reminiscencias, pasajeros de tren sin estación permitida.
El rumbo se reconcilia con la apatía de nuestras culpas.Impredecible tormenta,transitoria como los remordimientos. Aroma inolvidable.Colores de mil sabores.Perfume frugal , la razón justificada.
Cielo cascabel, te vengas hasta de los menos virtuosos.La virtud no es tan leal como la genialidad asimilada.Es mejor recurrir al principio.¡Donde estás tierna infancia!.Cabizbajo el odio brinda en secreto.Olvidar es el desafío de los mortales.
Nace un arcoiris.Tal vez indique una dicha oculta.Nadie puede creer que la imperfección es un reto. Sólo queda pintar con un aplauso.
Como si fuésemos pintores con lienzo y sin c-olores.
