jueves, diciembre 25, 2008

Reconstruir


Mirarse al espejo.
Comenzar desde cero.
Entender lo importante.
Cubrir el cuerpo de paz.

Aprender el lenguaje del silencio.
Sopesar el misterio.
Revertir el dolor.
Interpretar la identidad.

Escuchar la voz interna.
Analizar el presente.
Escribir cada historia con tinta indeleble.
No mirar hacia atrás.

Así se extingue el desencuentro.
Renace la esperanza.
El alma se vuelve alba.
Armonía purificada.
Sin temor a perdurar.

Nace el fuego.
Acaba la muerte.
El pavor se extingue.
La libertad derriba a la adversidad

lunes, noviembre 17, 2008

Desde Lejos

Desde lejos.
Los ojos se ven pequeños.
El horizonte escarpado.
El amor parece un juego.
Lo relevante se omite.
El cielo se vuelve furtivo.

Todo se ve carmín.
Los sentimientos se agolpan en un cuello de botella.
La mirada se pierde.
Una ortiga delimita con el desencuentro.

Desde lejos.
Se oculta la espada.
Existe un estado transitorio entre alfa-beta y gama.
Nadie comprende todo / bruma callada.
En sueños la luna conspira con las hadas.

Concluir /tal vez sumar/ medir o envolver trozos de historia .

El destino ; un baile de máscaras.

jueves, julio 10, 2008

En ese rincón


En ese rincón.
Donde el corazón se asemeja a un globo brillante.
Transito entre sopa de letras.
Me vuelvo trigo .
También espeso torrente.

Sólo ahí, mis ojos se convierten en miel y la espera una estación de tren enmarcada.
El viento le concede al mal amor un color rosa pálido que se difumina en las alturas.

En ese rincón.
Desconocido-prolongado-perpetuo.
Sometido a lo cósmico.
Visitado a través del desdoblamiento .
Sólo en ese mínimo punto, el vacío se convierte en sangre.

jueves, junio 12, 2008

Destino




Pone en barquitos de papel los aciertos y desaciertos, convirtiéndose en una estela multicolor que logra milagros.

Dilema :Los milagros no existen, y el destino sigue su curso.La belleza está, en que los milagros son parte de los sueños, y los sueños el destino que forjamos.









jueves, mayo 29, 2008

Ese amor


Ese amor que provoca comezón en los nudillos y electricidad en el cabello. Aquel que hace arder los ojos y las pupilas se diluyen en las aguas cristalinas de un valle manso. Ese sentimiento de querer dejar de fingir dejando en manos de otro el alma muchas veces vulnerada. Aquel amor, sí, ese bichito que molesta mientras comes , duermes y sueñas, que no puedes matar con insecticida porque no está moralmente permitido, y aunque lo hicieras no funcionaría . Aquella magia placentera y lasciva que tu mente siempre aspira , pero que es difícil de interpretar . Ese que nace y se desarrolla fortaleciendo huesos, membranas y que prende candelas, envolviendo de tul cualquier humanidad moribunda . Ese amor que une a dos , piensa por el otro y no añade a terceros bajo ninguna circunstancia. Aquel que no es ezquivo y que se vive en el insomnio, el despertar y la confluencia astral . Aquel inentendible y pusilánime encuentro de dos seres que se buscan incansablemente y que se topan con premeditación y alevosía. Ese amor - intenso y violento - de corazones amarillos y rosas cromáticas, que se evidencia sin libretos estudiados ni miedos pequeños .Aquel que es pleno sin dejar de ser infeliz y visceral , que no distingue colores ni dogmas, y tortura con su ambivalente vendabal poniendo tibio el aire . Ese que siente en la necesidad y la abundancia, situando las palabras en un espacio colmado que se vuelve vacío sin la contraparte que pasa a ser un todo. Aquel de preguntas y entre líneas;sobresaturado de códigos personalísimos. Que sólo traiciona al que provoca el daño. Ese amor lúdico-correntoso, que no duda de la fragilidad ni pretende desterrar el pasado, que marcha patas para arriba. Que intenta decrecer en la adversidad , pero no lo consigue, todo lo contrario . Ese dar/recibir/.Aquel palmoteo linguístico, que dice : te amo sin semitonos . El amor de piel , dedos entrelazados y cuerpos plasmados y recuerdo incesante . De cajas de bombones y sincronía perfecta . Ese amor, sí, ese amor que parece inalcanzable . Ese que uno no comprende ni verbaliza, sólo se siente . Aquel de mariposas rondando en el aire.
Ese amor, sí... ese que espero llegue algún día, para posarme en su lecho.

lunes, mayo 19, 2008

Quiero creer



Quiero creer sin cuestionar la causa - la inercia o las ausencias . Entender que hay eventos específicos, especies y puntos neutros. Veo en sueños, en semitonos, claroscuros, y decretos numerarios todo lo que la imaginación no alcanza. En la hora del recuento no se ve más que un blanco y negro, así como se ve la vida después de cierto momento, donde hay hechos que no volverán a repetirse y que sería necesario vivir de nuevo para atesorar o repelerlos.
Algo golpea suavemente mi hombro, en esos momentos de somnolencia donde no hay fuerzas ni confluencias , me recuerda aquel tintineo de cristales rotos en los antiguos bares donde después de dos copas no había nada que pudiera sobreentenderse , sólo los vasos vacíos y el hedor a nostalgia . Y mi mano, aquella mano que mece la cuna, va directamente al puñado de botones que encontré en esos nostálgicos trenes donde uno pagaba su pasaje y podía recorrer media ciudad , ir de pueblo en pueblo, andar infinitamente sin tener control , ni siquiera de las situaciones . En esos viajes, donde no sólo encontré botones, sino también muchas cosas que -en ese momento-no tuvieron relevancia y que con el tiempo van perdiendo o recobrando fuerza . Es que los objetos, las personas , las mascotas, los apelativos - también los secretos - comienzan a tomar sentido en la vida cuando uno los elimina o estructura y les reconoce un orden provocando cambios en la sustancia, en la inercia o sólo son motor energético para futuras circunstancias . La mente, que recorre cada centímetro de cielo - que pasa a ser el cosmos en reducción-mata cada víscera o esperanza anidada , como si nada de lo que entendemos como suficiente fuese capaz de bastarse a sí mismo. Y la mano, la mano ya no mece la cuna, sino que sólo se sostiene pendiendo de un hilo - así mismo como en los cortometrajes- va directo a las monedas que uno encuentra en las carteras de un pantalón en desuso, volviendo a lo mismo. Una mano que no sabe si tocar la punta de la nariz o contar de uno a cinco.

Quiero creer que las cosas no cambian sustancialmente desde que comienza a surtir efectos en otros , sino que siempre todo vuelve a su cauce.

El orígen de todo es más simple que tratar de entender porque el invierno llora junto a los árboles , para eso es necesario creer que nada realmente importante se absorbe con el tiempo.


domingo, mayo 04, 2008

Arbol




Arbol talado.
Sin boca en la raíz.
Sin dientes en la tierra.
Aferrado a la fragilidad.
Perdido - sin brújula, perversamente herido.
Con escudo en sus ramas.

Arbol que flota como burbuja y expele agua por sus ojos.
Ambiguo como el color de sus hojas.
Verde espanto, amarillo pavoroso.
Incipiente quebranto- caracol de oro.

Arbol muerto en la hipérbole.
Con defensas en sus brazos.
Su estela - aroma fugitiva.
Nunca quiere arrojarse al vacío.
Negado al sentido- mutilado en su soberbia.
Observa entre las nubes como el tiempo lo ha dejado de lado.

Arbol , nunca sé como llamarte.
Si árbol o llama apagada.
Aunque ... ya es tarde, no me conoces, árbol.
Soy un pez espada.

sábado, mayo 03, 2008

Mundo ( Vuelta)



Contra - sentido,conspiración de seudónimos.
El mundo ; vuelta de caminos.
Un sombrero de mago , un manto cordillerano.
Compuesto de cerebros en cuerpos de idéntico orígen.
Castillo solitario, corazón reprimido.
Infierno que no da frutos, que inventa repertorios.
No se cuenta como ocurrido lo que no contabiliza latidos .
El silencio suele ser una luz apagada.
Un estilo hipócrita de no querer embriagarse en los brazos de alguien.
Asumir desenlaces cuando la conciencia pasa la cuenta.
Se cubren de lirios los errores .
Lugar escarpado sin horizonte ni medida.
Recto pesar ,lágrimas en sobre cerrado .
Entrega o vínculo : parasito - lunar - infinito punto suspensivo.



Cuadro: Criollo Remix, Habana Vieja, 2006 / "La Concepción del Mundo ".



martes, abril 29, 2008

For Mí


Partí mi supuesta existencia en tres partes y hace un tiempo dejé atrás el primer trozo . Atrás quedaron mis manos de dedos cortos ocultándose entre las mangas estiradas de la chaqueta para que parezcan más estilizadas.Un paisaje mental donde no era más que una pluma de ganso que se había quedado enredada entre los arbustos muriendo en el tránsito entre deseo e identidad, y muchas de las cosas que ya, al haberse extinguido el plazo, olvidé por obligación.¿Qué sentí durante todo ese tiempo?, un poco de todo.Con el tiempo me fui transformando en un trabalenguas linguístico que no dejó entrever lo que le sucedía. La exposición es digna de los héroes no de los sobrevivientes , como no sabía quien era , muchas veces sobreviví y otras gané la batalla, aprendí a trepar los árboles, para mirar, desde la copa de éstos, todo cuanto acontecía sin ocupar roles protagónicos. ¿Sufría?, también era feliz. Perseguía a los gorriones, comía cerezas de los árboles, entregaba todo lo que podía y más.

Se aprende a condicionar los afectos cuando el cariño no es mutuo , a hacer muecas sin emitir sonidos , a esperar que ocurran milagros cuando el milagro no es uno mismo , también a defenderse del más hábil.

La cuenta de reloj - barómetro de las sutilezas - provisiona de escamas y una capa protectora anti- humanoide permite la respiración entre breves instantes de gloria . Mirar sin tocar. Apagar sin iluminar . Diafragmas paradójicos de un cuerpo que se vuelve vulnerable de tanto ocultar.

Imaginaba cosas mientras hacía otras tantas, visualizaba mi apariencia en los vidrios del salón, de cimiento gris observándolo todo sin ojos ni pestañas , subyugada al infortunio de lo que mi cabeza no somatizaba o dejaba de enfrentar . En el pasado , que vislumbraba cada vez que huía de él, enfrenté mis males evadiendo, consecuentemente, la sensación de vacío pues el puzzle no lograba encajar en el marco que había confeccionado para éste. Muchas veces sometí mis anhelos al hedor putrefacto de la soberbia desmedida , esa que vacia el seño y va marcando los zurcos en la frente , transformando a la mirada en una forastera sin remedio .
¿Arrepentida?, tal vez de sembrar en terrenos áridos , de no vivir lo suficiente cuando me invitaron a intentarlo. Debí caer más veces de las que he caído, también llorado todas las veces que quise , debí confiar en los dogmas que nacen del corazón y no de una coercitividad pobre y engañosa emanada de temores , frustraciones y trancas.

Necesité muchas veces de la inconsistencia, quise parir engaños, soportar la inclemencia, el mal amor, los deseos solitarios. Fumaba rencores, divagaba acerca del amor, la juventud y las experiencias, mirando sólo desde la ventana . Necesitaba transmutar, volverme tarántula , habría regenerado mis extremidades cada vez que me degustaban con cianuro.Intenté odiar y nunca pude , muchas veces castigué con el hermetismo a los que quiero porque pensé que mi existencia era un castigo para ellos. Callé, sí, callaba en extremo , sentía que mi pasar no era digno de nadie. Así conviví mucho tiempo con el mundo.Me volví un pequeño planeta dentro de un charco de almas. Comienzo a respirar por el alma de a poco, y deseo que la lluvia me regale granates y lavandas, para poder decorar mi bóveda púrpura y lanzar parábolas desde no sé donde.
Cuadro :" Joven mujer leyendo un libro en la playa ".
Pablo Picasso, 1937.

lunes, abril 28, 2008

Caja


Caja de cartón.
Repleta de sueños.
Atestada de historias.
Intrigante en su núcleo abovedado.

Caja colorida-reflexiva .
Sostenible en la redención.
Mágica como la luna llena.
Definible en su coloratura y no en su conformación.


Caja co-razón.
Espina flemática clavada en el iris ajeno.
Decisión flagrante entre cielo-fuego / pasión.
Cuadro :"La Caja de Pandora ", Pablo Ciliberti (Pintura relieve).

viernes, abril 25, 2008

N° 1/2


No amo porque no me amo lo suficiente como para amar con el criterio requerido. No amo porque no hay amor extremo alrededor de mis intestinos y eso ha ido matando el amor que alguna vez soñé o sentí, pensando que era algo más que amar las palabras que me evoca la eterna ausencia o, lo que es peor, amar para huir del miedo que provoca sentirse parte de alguien. El amor es la necesidad imperiosa de extinguir la maldita vanidad y no sé si existan halagos cuando el amor sólo hace daño y no deja respirar. Como no existe donde buscar, se mata en vida el amor volviéndose misógino, falto de criterio y caradura. Algo similar a aferrarse a una colcha, o querer que los corazones se desarmen en el camino, tal vez esperar que un perro ladre cuando no hay nadie que acompañe las pisadas . Reencontrarse con viejas imágenes que reviertan el peso convirtiéndolo en ligereza puede ser una opción, o tratar de entender lo que alguien quiso no sentir y sintió sin quererlo. Las calles se llenan de rostros, los rostros se develan sólo en el absurdo, el aire se respira y expele aromas que no dejan de absorber la libertad.El vibrante silencio dice que el amor no es más que un ser que se vuelve loco en medio de un torrente de sangre que se contiene a sí mismo sin poder ser sostenible entre las manos , y que guiña el ojo cuando delata lo que no se puede ocultar.

No amo tanto como quisiera, pero me conformo con aceptar el destino que me ha llevado a optimizar mis abrazos , he amado entre paréntesis , entendiendo que la condición no es menos ambigua que el escaso repertorio que lleva a concluir que ser ambivalente en el amor es tan absurdo como ponerse los zapatos al revés.
Pasan los años, se ama el verano, a veces el crudo invierno, otras tantas ese otoño que derrama pardos y amarillentos pesares. La experiencia trepida, el bigote de la estatua se ha movido milímetro a milímetro, notándose la diferencia sólo con la observación precisa de quien recorre la vida viviendo sin dormitar . El amor es definible a la larga , no a simple vista. O se lanza al garete el orgullo o se vive presa en la jaula esperando que una de las partes comience a gritar.

Por eso no amarse no es tan nocivo como aparenta, porque es mejor la apariencia que volver a recrear la realidad.

miércoles, abril 16, 2008

Palpita


Palpita mi corazón como un pulmón manejado por un ventrílocuo.
Se curte y comienza a soñar para no morir en agonía.
Las lágrimas se vuelven cascadas, el cansancio se vuelve desierto .
Así el alma no deja de blindarse frente a tanta soledad.


Palpita mi mano derecha.
También mis pies, mi intimidad , y todo lo que nadie alcanza.
Juego en las noches a ser brisa marina o vaivén de pleamar.
Para darle nuevos aires a mi corazón maniatado.


Palpita sin interrupción, pese a las agujas que lo atraviesan.
Intentando borrar lo que el tiempo no extermina.
Esperando que el destino me dé la oportunidad de amar.



Cuadro: "Aún ", de la colección privada ," Las Confesiones del
Corazón ". (México).



sábado, abril 05, 2008

La Verdad






Está oculta bajo provocaciones ezquivas .
Es la revelación de lo que no se ve .
Se cubre de velos sin perder su forma ni fondo.
Cree en lo que palpa y siente, también en lo que no fue.

En la búsqueda de la verdad.
Nadie sabe lo que es.




Cuadro: Susana D´Momo.
" La Verdad", Lienzo 70 x 90 cms.







viernes, marzo 21, 2008

Incertidumbre


Tal vez vaya a verte.
Tal vez me arrepienta en el camino .
Tal vez no quieras ni oirme.
Tal vez infieras mis desvelos.
Tal vez las cosas cambien.
Tal vez vivamos el momento.
Tal vez se adelante un triste desenlace.
Tal vez veamos cinearte.
Tal vez confiese mis pecados.
Tal vez necesite un chaleco anti balas.
Tal vez verte sirva para que definitivamente me vaya.

miércoles, marzo 19, 2008

Dualidad









Cuando el cuerpo expira.
Sólo el recuerdo le rinde homenaje.



Cuando el alma trasciende.
No hay nada que la silencie.



Cuadro: María Elena Rodriguez , " Dualidad".

domingo, marzo 16, 2008

Aprendizaje


No sabía de mí.
Ni menos de otros.
Fui esclava del tiempo.
Del miedo a resistir.

Por eso decidí volverme translúcida.

Comprendí que todo está dentro de mí.

miércoles, febrero 20, 2008

Pasa


Pasa el tiempo sin contar los instantes.
Se va el destino entre los dedos.
Los ojos miran, tantos ojos que miran de soslayo.
La piedad se apropia de la sangre y el pasado .
¿Comprenderá la oscuridad como el sol lucha contra sus garras ?.

Pasa la vida contando caracoles.
Las calles se vuelven rojas alamedas.
Las arboledas abren sus brazos de fuego.
Estiran sus tentáculos , asemejándose a las arañas que ocultan su veneno.
Aquietan el hambre de carne cruda, se vuelve pasiva la lucha entre mortales.
¿El espíritu superará el miedo al firmamento ?.

martes, febrero 05, 2008

Evolución


La vista se mantiene sólo hacia un punto.
El futuro.
(fotografía encontrada en un rincón de google).

sábado, febrero 02, 2008

( No ) He olvidado


He olvidado sentir mi pulso acelerado.
Contar hacia atrás.
No morir en el llanto.
Ser importante y no necesaria.
Entregar mi alma al indicado.
Meditar en el monte de los sueños .
He olvidado el arrullo de unos brazos fuertes.
La mirada de la serpiente .
La comodidad de la amnesia.
El vino y las noches de juerga.
Las cartas chorreadas de café.
Los besos de juguete.
La tibieza de la piel.
Un corazón perfumado.

Pese a todo,
No he olvidado lo implacable de las sombras.
El misterio del lenguaje .
La paciencia sin arrogancia.
El rigor de la bilateralidad.
La profundidad de la ligereza.
La liberación exhumante.

A estas alturas , el olvido se ha tornado mi escudo de armas.








miércoles, enero 16, 2008

Enfrentar





Poseo la mente de un contorsionista.
Los ojos de un gato montés .
La respiración de alguien que agoniza.
La provocación de un saxofonista.
Los dedos de un prestidigitador.
El sueño de un quijote.
La vulnerabilidad de un soñador.

Vivo con lo que me regala a cada instante la vida .
Los diálogos con la almohada.
La imperfección de mi entrega.
La espesa bruma de una voz divagante.
Muero cada vez que me encuentro.
Entre la música y recuerdos que no se diluyen.
Anonadado y perplejo, le pido al viento que me responda,
¿soy parte del océano , del mar eterno o aún no sé de donde provengo ?.