Así es nuestro Sur

Un paraíso virginal de cascadas furtivas.
Paisaje curvilíneo, convergente.
Así es nuestro Sur.
De lluvia voraz ,secreto perfume de savia y candor.
Un cielo que decrece en aquel bosque espeso y sugerente.
Azules-grises , madera milenaria y un verde sofocante.
Selva combatiente, de tonalidades excelsas.
Donde la autonomía es magnánima y el hombre es una pieza no el ensamble.

Así es nuestro Sur.
Temperamental , obstinado y pletórico.
Denso-frágil , candente.
Volcanes, alerces, flores silvestres.
Muchedumbre, sonrisas rebosantes, miradas diáfanas.
Paraje lujurioso donde los abismos no parecen derribar ni a las águilas .


Fotografía: Lago Panguipulli.

Vuelvo

Vuelvo, en imagen pero no semejanza.
Con las mismas añoranzas de siempre, con la ilusa sensación de querer ser calma.
Con el cuerpo sobrepasado de hipérboles y rememoranzas.


Vuelvo, sólo por un tiempo prudente.
Las circunstancias van marcando la fuga en el estrellado encuentro.
La eternidad, infame espera de querer volver al mismo centro.
Y esta fragilidad que cargo y se sitúa en este lugar lleno de karmas.


Vuelvo al silencio.
A los lejanos confines que me transforman, que me trastornan.
Que invitan a quedarse quieto ...
...como si el bienestar sólo se sintiera ...a lo lejos.

Sin separación

Viborasinterplanetariaconjuroinestimabledetodaslaslenguasqueadmiten

ynorenieganelamoroxipitalydilapidadoencumbradoenunaltomontedonde

lasplaniciesyaquellosvallesescarpadospasaranaserunelixirsusesqueletos

provocanyactivaelpulsoflagrantequenodejabebernirespirarquenodeja

vencerniperderquenocambialaformanilasospechadeaquelinfiernodondelas

bestiasnosonmasquemanosmuertasnosomosmasquegusanosextirpados

cuyolechomortuorionoesunataudniunhuecodetierrasinoquelasedosaarena

deaquellugardondeelvenenoseconvertiraentrizadoduermevela









Cuadro: Jim Grafsgaard , "Serpientes".

En voz alta

No somos más que el receptáculo narcisista de muchos seres: humanos, inertes o inexistentes.

Algunos respiran, otros no son relevantes.

Unos navegan en su mente, otros vegetan con una candela por las noches.



El azar jamás será el espejo de la reiteración de aquellas conceptualizaciones pasadas de moda.


No hay entrega sin menocabo, no hay amor sin gestos cotidianos.




Cuerpo conectado con la pestilencia de la carne.

Sólo la certeza cambia el oxígeno por un cautivo seudónimo.

No hay

No hay inspiración .
Tampoco epitafios ni poesía verde oliva.

Tal vez nunca habrá nada que me haga sentir viva.
Prefiero inventarme un mundo, un mundo de risas y quebrantos sutiles.
Donde sea una princesa de cabellos dorados y no pierda ni una sola batalla.

No hay inspiración.
Tampoco palabras que pesen menos que el recuerdo.
Recobraré la memoria sólo cuando sea necesario.
Olvidaré nombres , fechas y todo aquello que no alcance.
Se irán todas las cosas , los objetos y las causas.

Han emigrado aquellos ojos que me han perseguido por tanto tiempo.
También dejaron de acompañarme la ausencia y el café.
El destino recobró su cauce y ya no son necesarios los catalejos.


No hay risas ni eternas sincronías.
Tampoco ilusiones ni fotografías.
Todo está cambiando.
Quizás todo está volviendo a su cauce.
Quien sabe si algún día pueda contar una historia sin utilidades ni apatías.

No hay inspiración.
Tampoco circunstancias que sean justas y no mezquinas.

Sólo el espeso y amordazante bosque del sur hacen posible que mis lágrimas no sean remedos de cartulina.