Todo en su vida

Una vida líneal, chata y lacónica. No había cabida para las reivindicaciones ni los tratados de empatía. Al visualizarlo se veía amarrado a una silla, como si pidiese clemencia , auxilio o un abrazo . Un cuadro patético, chocante, disfuncional y retráctil. Todo en su vida era una mentira. Sus libros, sus decisiones, sus arbitrariedades.Las mujeres, su indiferencia, su gran autorreferencia. Todo un cuento cínico y absolutista. Un nómade de poca monta, que no predica ni objetiviza su vida.Un discurso perfectamente armado lo protege del infortunio.Su cuerpo ; enjuto, su mirada inquietante.Sus decisiones; incineradas en el camino,nunca concretizadas ni menos veraces.Su corazón; inconstante.Su intimidad; impenetrable .Nada tangible, nada concreto, nada de nada.Sin respuestas, sin palabras, con una gran interrogante.

Caminaba frecuentemente por las mismas calles, con una billetera poco abultada y una agenda de anotaciones ilegibles. Un ambiente tenso lo rodeaba. Espacios en blanco, un vacío conectado con aquella libertad inviolable . Puntos finales,sin delimitaciones ni contrapuntos.Un horizonte escarpado,un abismo de malos amores . Siempre la misma cena. Siempre el mismo desenlace.

Tanto derroche neuronal fue restándole credibilidad a una verdad que se fue embalsamando con el tiempo. Sostuvo gran parte de su historia en una mentira. Vivía del reloj, del placer fácil, de las concesiones que la contensión le brindaba. Nunca hizo feliz a nadie.Nunca quiso quitarse las máscaras. Tampoco logró sonreír , sólo reía cuando generaba -en su fantasía- un lazo profundo que en definitiva , terminaba siendo una falacia.Una marca en el entrecejo lo convirtió en un amargado antes de tiempo.El matiz vino después; cuando el destino le cobró su precio en oro. No sabía como pagar. No sabía si luchar por aquel mundo que se alejaba cada día más.Pagó con la parquedad, la dureza y la amargura. Nunca entendió el porqué de su sino,ni tampoco comprendió lo que le pasaba.Aparecieron aquellos monstruos vestidos de ángeles. Lo acunaron y la respiración la perdió por autonomasia.El castigo no es piadoso ni mezquino,sólo llega nunca mata.Sin amor verdadero dificilmente se recobre lo perdido.

Terminó sus días expatriado de su hábitat.Sin raíces, con dolores profundos. Con una existencia fatal y solitaria ,logró visualizar -a ratos- lo que siempre quiso y no fue posible. Acabó tantas veces con su existencia, resucitó otras tantas.

Cuando desapareció su cuerpo nadie derramó una lágrima .No dejó huellas, ni rastros, ni alguna dote. Tampoco herederos de alma .

Sus proyectos traspasaban los límites de lo corroborable. Su oratoria ; engañosa , presumida. Dificilmente alguien creería en su palabra.

El facilismo acabó con él por completo.Nunca luchó por nada. Nunca logró lo que siempre quiso.Era un ser estático. Un autómata arrogante y sedicioso. Un comportamiento obsesivo lo guíaba. La frustración lo marcaba. Sus rodillas soportaron por décadas el peso de una humanidad acabada. Todo en su vida era una mentira. Todo falso. Una comedia barata.

Vivo

Vivo en un país donde la consecuencia es un defecto y el patriotismo;un ser de otro planeta.

En un lugar de calles , bosques y cielo presente.

Donde la ciudad está dividida y las ausencias ya son una constante.

...cada quien defiende su terruño, sin importar ni el qué, ni el cómo ni el cuando.

Vivo a destiempo; entre escupitajos, bocinas y rieles.

Donde las monedas se lanzan al vacío, y nadie escoge lo que tiene.

No sé si somos parte de un todo, tal vez seamos parte de nada.

La vorágine urbana, víctima de la desigualdad y del doble standard.

Vivo sin vivir, sopesando el pasado con las sombras.

Cantando en una ciudad donde el antifaz es un protector fugitivo.

Luchando entre banalidades y dichos solapados.

Vivo entre gusanos y fanfarronerías.

En un país insuficiente, hedonista y pacato.

Donde no existen héroes , guerrilleros ni mártires.

Menos justicia, igualdad y seres cándidos.

Como - duermo, me martirizo.

Intento comprender a este pueblo lleno de siutiquerías.

A ratos lo defiendo, a veces quisiera borrarlo del mapa.

Tarjarlo o simplemente obviarlo.

Vivo en un país donde la marca no está registrada.

Pre-Meditada

El paisaje era maravilloso. Un suave aroma a lavandas transformaba lo obseno en un calmado momento donde las causas se confunden con los efectos.

Su vida había sido como una baraja de naipes, escarpada, intensa, estúpida y a ratos vertiginosa.Desde siempre llamó mi atención, es por ese motivo que conocía todos sus escondites, secretos y excentricidades.Supe de su muerte meses antes de su partida, a través de una carta que leí incontables veces sin que él lo sospechara siquiera ( pues la ocultaba en una caja de zapatos bajo su cama) donde cuenta los detalles de su premeditada " expiración".

Nadie habría imaginado que un hombre como él no estuviese conforme con su existencia. Inteligente, bien parecido y mundano, aunque solitario y estrafalario. Siempre con un dejo de tristeza. Escuchaba música con letras descarnadas a todo volumen .A veces se disfrazaba de centroamericano y bailaba con sus esculturales garotas, que eran dos enormes estatuas de ébano que adornaban el patio de juegos.

Tenia una bitácora donde guardaba desde hojas de té hasta boletos de tren.Coleccionaba tazones con logos extraños , fotografías de desconocidos, velas a medio consumir. Le gustaba cazar mariposas y deambular de madrugada comiendo frutos secos.

Siempre se sintió un héroe, un personaje épico que nunca encontró a la princesa de sus sueños. Lucho incesantemente contra la vorágine caprichosa de sus deseos frustrados. Fue un agradecido de la vida . Era feliz con poco, sin embargo, el deseo ferviente de encontrar el amor terminó por aniquilarlo.

Deseaba desaparecer sin dejar rastro ni heridos en pleno combate. Se enfrentaba consigo mismo y dormía con la puerta entreabierta esperando alguna señal del más allá.

Quiso hacer partícipe de su último respiro al único lugar que lo vio sonreír, el mar .No quiso ayudas externas, tampoco escuchó razones que la propia vida le daba por las cuales podría seguir viviendo. Jamás mencionó la palabra muerte. Es más, su bandera de lucha siempre fue la macroconceptualización de lo espiritual y místico. Creía ver cuerpos celestiales, y narraba con mucha gracia historias que, según él, sucedieron mientras vivió en el extranjero.

Se había cumplido el plazo. Esa mañana se levantó tempranísimo y ordenó su escritorio prolíjamente.Tomó café con frutas frescas. Luego se vistió de rojo. Una camisa y un par de zapatos que había traído desde el viejo continente y que recorrieron calles que nunca olvidó. Su cuerpo estaba cubierto de fotografías. Una especial, en el centro de su corazón, pegada como un escudo a fuego.

Su imagen se asemejaba a un espantapájaros lleno de charratelas. Unas piernas largas- protagonistas del último de sus pasos-y un reloj le daba un brillo especial a todo ese cuadro que , a pesar de ser horrendo, reflejaba una paz infinita.

Todo sucedió en pocos segundos.

Se oscureció el cielo .

La noche se ha vestido de marejadas.

Se fue. Tal vez nunca quiso estar y volvió a casa.

Miedo

Miedo.

Deplorable luz .

Quietud del sinsentido.

Menoscabo oscilante.

¿Corazón de fierro fundido?.

Miedo.

Tan cerca, tan magno.

Excomulgado ser de color grisáceo.

Aniquila la piel, los dedos y la corteza de los árboles.

Destroza el hálito.

Retoma el miedo.

Su camino insípido.

El frío, la noche responde.

Alcoba callada, silencio supino.

Miedo a las palabras.

A la omisión y al castigo.

A las hojas raídas del diario de vida.

A las puestas de sol.

A los pecados no reconocidos.

Miedo a la sombra.

Al vacío desconocido.

Nace envilecido, el miedo.

Carcome los intestinos.

El miedo se espanta.

Pide a gritos, el miedo.

Miedo que traspasa.

Trastorna el miedo , deja el alma en vilo.

¿Jaque Mate?

-¿Juguemos?.

-¿A qué?.

-A quererse.

-¿Cómo se juega?.

-¿Quieres jugar , entonces?.

-Sólo si no salgo malherida.

-No, no hay ningún tipo de riesgo, sólo debes ser aparentemente vulnerable y yo te protegeré mientras tenga ganas y pueda.

-¿Y cuando las ganas se acaben?.

-El juego habrá terminado.

-¿Qué tiene que ver el Poder en todo esto?.

-Es lo que domina el juego. Sólo estoy capacitado para ganar. Si pierdo no lo sabrás.

-¿Puedo ganar yo?.

-Sí. Pero la probabilidad es bajísima.

-¿Por qué?.

-Porque puedo bloquear cualquier tipo de sentimiento. Tú aún eres una infante en el arte de amar.

-¿Quién habló de amor?.

-Hablo con conocimiento de causa. He vivido mucho más que tú y también he sentido más que tú.

-Tu dimensión es estrecha.No sabes nada de mí. No soy tan ingenua como parezco. Sé perfectamente lo que quiero en la vida. Sé jugar y muy bien.

-Lo sé. Por eso te escogí.Será una lucha sin tregua. Puedo perderlo todo.No me importa. Nunca lo sabrás.

-¿Soy un desafío?.

-No. Eres mi secreta desdicha. Nunca volví a ser el mismo desde que te conocí.Mi cuerpo sangra cada vez que tus ojos me alcanzan. Por eso necesito alivianar mi carga.

-Jugar con la desdicha suele ser peligroso.

- No responderé nada más.

-¿Cuando acaba el juego?.

-Cuando yo lo estime conveniente.

-¿Y yo?.

-Tú sólo aceptas las reglas, no tienes voz ni voto en esto. Sólo debes medir tus palabras y ser condescendiente. Mientras menos entiendas , mejor.

-¿Cuales son las reglas?.

-Entender que todo es un juego. No hay daños a terceros, no hay nada implicado, cada cual hace su vida y probamos como es quererse aunque sea de mentira.

-No sé si pueda.

-Podrás, te lo aseguro.

-¿Tú puedes?.

-Lo intentaré, al menos.

-¿Qué ganas con todo esto?.

-Verte el rostro marchito mientras yo muevo los hilos para que me quieras , pero de verdad.

-¿Qué provecho sacaré yo?.

- Eso sólo lo sabes tú.

-¿Por qué quieres jugar a destrozarme?.

-No preguntes tanto,mientras menos sepas el juego funcionará mejor.

-¿Te sentirás satisfecho al verme destrozada?.

-Quiero que me necesites.

-No entiendo nada. Dijiste que todo era una falacia. Ahora quieres que te necesite.¿Y tú?.

- Comenzaré a quererme sin juego ni pausas.

Utopías

Un amor palpable.

El mismo cielo para toda la vida.

Un corazón perfecto.

La sonrisa tibia.

Recuerdos con aroma a canela.

Caminata ininterrumpida.

Destino, sin equipaje ni palabras carcomidas.

Deambulando como navegante, aprendiz o comediante.

La sangre no necesita mortajas.

Las maravillas reemplazan al jarrón en la naturaleza muerta.

Sin pecados ocultos ni sombras de medianoche.

¿Flagelación extinguida?.

Espejismo, hombre de perfil , la calle pavimentada.

Nacerán raices en vez de brazos.

En aquellos lugares paradisíacos,de duendes y hadas.

Donde es posible el silencio y lo ininteligible es orgánico y no in abstractum.

Dar pasos en falso, para aprender que significa la soberbia.

El viento dará una palmada en la espalda sin dar razones ni fundamentos.

Conjeturas unilaterales; perro que ladra también muerde.

Sábanas blancas y champaña muy fría.

¿Utopías?.

El Túnel

He ingresado a un extraño túnel. Con una apariencia de coágulo mental ,cubierto de bruma callada y de luces ensordecedoras.En su interior veo lo que afuera se difumina.Voy avanzando a medida que mis fuerzas lo permiten. Es una mezcla abstracta : vivencia , sobredosis y falso coraje.Mis caprichos son órdenes. El mandato será siempre avanzar sin memorizar. Me permito errar y sufro.Sufro irremediablemente por las cosas que no hice, por los dichos que no dije y por las personas que no he amado y siempre quise. Lloro con la almohada cuando he cruzado el río y dejo atrás cada pedazo sangrante. Agrietada felicidad, siempre pareces inabarcable.Te he alcanzado a ratos. A los pocos minutos, te pierdo de vista.Retomo mi alquímico e indeleble amor propio ; tan vapuleado y rugoso. Voy marchando en medio del túnel. Al parecer el tiempo se detiene y sólo soy capaz de imaginarme vestido de espíritu y calor.

Comienzo desde el final. Acabo siempre en el mismo capítulo.En aquel donde soy un corcel de color azabache que compite sólo con la ligereza de sus piernas. Un corcel que es feliz sólo con agua y una palmada en su nariz .

El túnel , espacio extemporáneo, exento de ruidos y ambiguedades. Cada punto es una idea no resuelta.Un camino sin recursos. Un paseo por la avenida de la experiencia.

Deletreo cada metáfora, cada verso deshonesto,la línea del tiempo.Me convierto en un insulso neoplatónico y autogenero un mundo de ideas donde soy protagonista, encubridor y actor de reparto.Así parezco menos deshonesto y más talentoso. Avanzo. No hay señalizaciones ni paraderos. Cada quien, al parecer , llegará a la meta sin saber como lo consiguió . Lograré llegar antes de que la fantasía se apodere de mi discernimiento.

Las arañas tejen su red. Las personas parecen arañas, y no siempre tejen la misma red.

Desenmascaro - cual prestidigitador - aquel precepto inútil que es la inocencia. El pulso ya no es el mismo.Van cambiando las cosas, todo se vuelve coherente.Pensaba que nada cambiaba. Las formas y los fondos se vuelven maestros.Mi voz transforma los espinos en diademas de lirios silentes. Hay contacto, no existen los jardines en los cuentos donde la realidad oscurece la noche. Falta tanto para ver a lo lejos un rayo de luz. Por todos lados concreto y grises murallas , por todos lados pisadas abandonadas. No sé si saldré respirando de aquel interminable túnel.

Fotografía "El Túnel ", Carlos Bernal.

Luz

Esperanza, plenitud y mesura.
La piel tersa, el aroma a dulzor.
Los astros expelen fuego, el amor se torna brisa nueva.
Entre un tierno ensueño y unos piececitos suaves.

Luz cálida-brillante, sol amarillo pasión.

Un ínfimo corazón asomará sus alitas perfumadas y prístinas.
Para existir en el eterno resplandor.
Lo esperarán con los brazos abiertos , cuando el frío haya emigrado.

Sus ojitos pequeños aparecerán cuando la primavera huela a canción.

Beberá del pecho y enorgullecerá al cielo con su espíritu guerrero.
Despertará cada mañana y con sus manos dibujará mariposas .

Exigirá abrazos de león y sonrisas.

Desde el más allá velarán por su llegada, pequeña luz, pequeño sol.

Cuadro : "Embarazada ", Marisol Martínez Benito.

Complicidad

Beben de la misma fuente.

Destruyen a la divinidad.

Cavilan entre los faroles de una calle con el tránsito suspendido y las ventanas acorazadas.

Sus provocaciones no dan cabida ni a un sorbo de credibilidad.

Son la personificación de dos cuerpos cansados.

Como si el cansancio no los dejara respirar.

Terminarán bebiendo de distintas fuentes.

Acabarán ...

... aferrándose a la divinidad.

Cuadro :" Cómplices", Juan Luis Baroja Collet.

Estrategia

Un momento.

Una calle.

Un lamento.

Una manotada.

Un pacto.

Una jugada.

Un reconocimiento.

Una causa.

Un sentimiento.

Una bofetada.

Un escupo.

Una carnada.

Un momento, tu desprecio, una estocada.

Fe

¿Donde estás que no te veo?

Testamento

Cuando deje de existir quiero que todos le agradezcan al Sol el haberme brindado un minuto de dulzor.Quiero quedarme por siempre entre los libros ajados, las revistas de cómics y mis ideas abarrocadas . No deseo sollozos de pantomima , tampoco pesar, flajelación y recuerdos de oficina. Quiero que sepan que tengo la esperanza ciega de encontrar compañía en aquel paraíso que nunca existió ni acá, ni allá , menos en aquella esquina . Anhelo que mi partida sea un alivio, un paseo sin vuelta atrás ,una sensación prístina y lejana a todo tipo de melancolía.No me busquen entre sus almohadas.No me recuerden si no es algo que deseen con el alma.

No se preocupen por mí si sienten que no lo merezco. Tampoco se culpen aquellos infames que hicieron que derramara más de una lágrima.
Lo que ya no sucedió, no tiene vuelta atrás. Poco a poco me iré perdiendo entre los valles del desierto.En mis sueños siempre existieron nubes y cometas. Mis sentidos se trizarán al compás de la espera. Esa espera que en el último tiempo se volvió agónica e inacabable, y que dejo de existir antes que mi cuerpo.El umbral abre sus puertas. La labor encomendada se ha cumplido a cabalidad.

No deseo flores en mi funeral, tampoco discursos grandilocuentes. Necesito que llueva intensamente y que los que realmente me aman se queden con el brillo que la felicidad le daba a mi sufrimiento enquiztado.

Tengo mucho que agradecer, en señal de alegría mi cabello dialoga con el viento. Las piedras se alinearán aparentando ser un ejército donde el desencuentro encontrará su morada. Los que deseen despedirse, háganlo antes de mi deceso. Regálenme sonrisas, veranos y abrazos que nunca acaben. Desapareceré en un abrir y cerrar de ojos. Me cansé de gritar frente a un público sordo , aún convaleciente y despiadado.

En un instante sólo fui luz, en breves lapsus simplemente energía diseminada. La prisa es la calma de la elección. Nadie desea partir sin haber completado la misión. Nada es irrealizable, la magia es el síntoma que se origina producto del hambre del corazón.

Quiero compartir mi mundo con los que quieran mantenerme vivo . Así acabará la historia, permitiendo que el enemigo rece mi oración . No claudicaré. Sin embargo pediré perdón a los vivos, a los enfermos e inclusive a los deshonestos. Viviré entre los atiborrados libreros y el destino albo- transparente será el escenario de mi presente.

Seguiré existiendo y el reencuentro seguirá siendo la sensación omniabarcante.Mi ojo izquierdo será el epicentro de la locura y recordaré, según declaraciones realizadas en madrugadas claras y fogatas de playa , que viví intensamente y enterré todo lo malo,intentando siempre dar vuelta la página.
La música llenó mi vida, así como la entrega , mis pequeños secretos y la mofa cruel de aquellos que nunca fueron capaces de asumir hidalgamente su farsante emboscada.
Nací perdido. Nací muriendo. Moriré en mi ley , siempre existiré entre el delirio.
Para concluír, con lágrimas en los ojos digo de corazón : "ordeno que lancen mis cenizas desde mi alcoba y que en señal de tregua, planten violetas sobre mi templanza".

Dedicado a mi amigo Dracco Beutelspacher.

Armadura

Un rostro lleno de surcos invisibles , ojos amarillo luna y un pasado no desterrado .Primate en lo intangible , un cerebro atestado de quebrantos y un espíritu tan blanco que ni siquiera puede percibirse. Su fiel compañero,una botella de licor que nunca abre.Así no siente que todo aquel líquido desaparecerá como lo hicieron sus lágrimas. Secreta confesora,aquella armadura, que ya es su segunda piel y la única aspiración posible a una fe preprogramada.

Así pasa el tiempo para aquel ermitaño asustado -mitad hombre mitad niño - que divaga entre lo insurrecto y lo místico y que sólo sabe caminar de espaldas.

Presa fácil de las caricias, del desencuentro y del hastío .Su caparazón - de ladrillos -y sus extremidades -sólo nudillos -ya no le bastan para luchar contra el sinsentido. Débil y siniestro . Hombre de mil caras, no siente temor a caer en el vacío pese a tener las rodillas amoratadas . Su corazón siempre ha estado suspendido, la entrega ha sido fusilada.Una osadía extraña deambula en este ser que sin preferencias objetivas , concede espacio a la mentira y a la difamación disipada.

Se espanta como una comadreja y en el acto de escapar se mimetiza pareciendo una hoja más del jardín .Como un pez sin alas se defiende sin pudor, como si la vida siempre le jugase malas pasadas. Contradictorio, inquieto y supino . Hombre de manos calcinadas. La omisión le trae recuerdos que quisiera borrar. Bebedor de sangre destilada.

Candorosas mejillas que se refugian en aquellos tiempos de abundancia .

Su pasatiempo es observar sin querer descubrir nada nuevo. Como si su vida fuese un cuento sin final esperado. No desea que nadie descubra su coartada.

Siempre con la extraña sensación de tener el corazón cubierto de escarcha. Impredecible, cabizbajo . El talento fue para él una quimera insulsa , una musa de bigote y corbata.

Nunca aprendió a creer en espíritus .Ha perdido el rumbo, se ha quedado muchas veces sin armas. Fragilidad fútil, testigo del inquieto paraje del retroceso y de las matemáticas básicas . Se oculta , observa . No comprende las palabras que encierran el candor y los campos de abedules y mordazas.

No ama ni escucha. No siente, no clama, no crece. Estancado en la tregua del sino. Ni siquiera es capaz de utilizar a su favor la venganza.

Se somete a grandes conversaciones consigo mismo.Nunca navega contra sus dichos . Ausculta la bóveda celeste, su tezón jamás perderá el equilibrio .

Su actuar se basa en la necedad y el raciocinio, con la visión errada que da el mal amor y la falta de templanza.

Punto final

Desapareció.
Tal vez nunca existió.
Sólo fue un ente.
Aunque soñaba con ser omnipotente.

Nunca asumió...
...no ser más que un reflejo fugaz de una aparición.


Su alma vivió lo que nunca entendió.
Todo lo confundió.
Optó por la opresión.
La vehemencia lo acribilló.
El destino lo azotó.
Como si bastase con su aparente benevolencia para sobrevivir entre tanta perversión.

Finalmente transmutó.
Sin reflejos ni fulgor.
Ni siquiera visualizó el instante preciso en que se transformó.
El devenir lo catapultó , convirtiéndolo en el ídolo exacto de la putrefacción.

Así es nuestro Sur

Un paraíso virginal de cascadas furtivas.
Paisaje curvilíneo, convergente.
Así es nuestro Sur.
De lluvia voraz ,secreto perfume de savia y candor.
Un cielo que decrece en aquel bosque espeso y sugerente.
Azules-grises , madera milenaria y un verde sofocante.
Selva combatiente, de tonalidades excelsas.
Donde la autonomía es magnánima y el hombre es una pieza no el ensamble.

Así es nuestro Sur.
Temperamental , obstinado y pletórico.
Denso-frágil , candente.
Volcanes, alerces, flores silvestres.
Muchedumbre, sonrisas rebosantes, miradas diáfanas.
Paraje lujurioso donde los abismos no parecen derribar ni a las águilas .


Fotografía: Lago Panguipulli.

Vuelvo

Vuelvo, en imagen pero no semejanza.
Con las mismas añoranzas de siempre, con la ilusa sensación de querer ser calma.
Con el cuerpo sobrepasado de hipérboles y rememoranzas.


Vuelvo, sólo por un tiempo prudente.
Las circunstancias van marcando la fuga en el estrellado encuentro.
La eternidad, infame espera de querer volver al mismo centro.
Y esta fragilidad que cargo y se sitúa en este lugar lleno de karmas.


Vuelvo al silencio.
A los lejanos confines que me transforman, que me trastornan.
Que invitan a quedarse quieto ...
...como si el bienestar sólo se sintiera ...a lo lejos.

Sin separación

Viborasinterplanetariaconjuroinestimabledetodaslaslenguasqueadmiten

ynorenieganelamoroxipitalydilapidadoencumbradoenunaltomontedonde

lasplaniciesyaquellosvallesescarpadospasaranaserunelixirsusesqueletos

provocanyactivaelpulsoflagrantequenodejabebernirespirarquenodeja

vencerniperderquenocambialaformanilasospechadeaquelinfiernodondelas

bestiasnosonmasquemanosmuertasnosomosmasquegusanosextirpados

cuyolechomortuorionoesunataudniunhuecodetierrasinoquelasedosaarena

deaquellugardondeelvenenoseconvertiraentrizadoduermevela









Cuadro: Jim Grafsgaard , "Serpientes".

En voz alta

No somos más que el receptáculo narcisista de muchos seres: humanos, inertes o inexistentes.

Algunos respiran, otros no son relevantes.

Unos navegan en su mente, otros vegetan con una candela por las noches.



El azar jamás será el espejo de la reiteración de aquellas conceptualizaciones pasadas de moda.


No hay entrega sin menocabo, no hay amor sin gestos cotidianos.




Cuerpo conectado con la pestilencia de la carne.

Sólo la certeza cambia el oxígeno por un cautivo seudónimo.

No hay

No hay inspiración .
Tampoco epitafios ni poesía verde oliva.

Tal vez nunca habrá nada que me haga sentir viva.
Prefiero inventarme un mundo, un mundo de risas y quebrantos sutiles.
Donde sea una princesa de cabellos dorados y no pierda ni una sola batalla.

No hay inspiración.
Tampoco palabras que pesen menos que el recuerdo.
Recobraré la memoria sólo cuando sea necesario.
Olvidaré nombres , fechas y todo aquello que no alcance.
Se irán todas las cosas , los objetos y las causas.

Han emigrado aquellos ojos que me han perseguido por tanto tiempo.
También dejaron de acompañarme la ausencia y el café.
El destino recobró su cauce y ya no son necesarios los catalejos.


No hay risas ni eternas sincronías.
Tampoco ilusiones ni fotografías.
Todo está cambiando.
Quizás todo está volviendo a su cauce.
Quien sabe si algún día pueda contar una historia sin utilidades ni apatías.

No hay inspiración.
Tampoco circunstancias que sean justas y no mezquinas.

Sólo el espeso y amordazante bosque del sur hacen posible que mis lágrimas no sean remedos de cartulina.

Aprendí

Este año aprendí muchas cosas.
Escuché con detenimiento los consejos de la gente cercana.
Aprendí a no sentir remordimientos ni culpas infundadas.
Evité exigir que todos me comprendan y se queden a cambio de nada.

Aprendí a no fruncir el seño ni cortarme el flequillo.
Acepté cada vivencia como enseñanza.
Comencé a querer sin tantas interrogantes.
Dejé fluir mi voz amarga.
Por sobretodo reconocí que lo que más quiero en la vida es ser asimilada.

He aprendido a dejar de lado las piedras filosofales.
A jugar con mis anulares, mirar sólo lo que mis ojos alcanzan.
Asimilé que lo eterno es inabarcable.
Reconocí que la ambiguedad daña.
Dejé caer mi cuerpo cuando me sentí sobrepasada.

Aprendí a nacer-crecer y morir incontables veces.
Admití que el dinero es un sin fin de cosas que no me importan.
Degusté ciruelas verdes con sal de mesa.
Dejé que la complejidad haga su equipaje y se vaya.

D - Olor

D - olor.
Brebaje que se vierte silenciosamente entre evocaciones y escupitajos.
Cáustica redención de habitantes embalsamados.


D - olor
Que deja sin respiración .
Enquiztado -promiscuo - secreto y esquivo.
Anestesia de cabeza a pies sin primacías ni miembros honorarios.


Oxígeno azulado ,con destellos de sol gris y pompas color violeta.
Perfume endiablado, aroma a habanos recien fumados.
Tal vez a violetas alpinas o simples maravillas.
Corre el agua con olor a cerillas quemadas , el presente se reserva la propina.
El sonido gutural del olvido da la bienvenida a través de señales.

D - Olor
La contracara se enfrenta a sí misma.
Sin canciones de cuna , con la pestilencia que expele el arrepentimiento.
Cuerpo apagado.
Humanidad perdonada.
Desaparece, otros caen al abismo.
Algunos logran salvarse , otros se desintegran al son del ocaso.
No hay víctimas ni victimarios.
Sólo sobreviven los primates.

D - Olor que yace muy dentro.
Sensación inclemente que convive con las teclas de un piano y pernocta entre las culpas de un hombre que no desea saberse existente.

D- Olor que se retira ... clamando sólo la paz del subconciente.

Despertar

Duérmete niño
Viniste al mundo a sonreirle a las estrellas y a las flores .

Disfruta aquel momento sin delirios ni arbitrariedades.
El cansancio está permitido.
Tu sonrisa muta con la fe y el deseo de la carne.

Duerme , duerme pequeño sin agobios ni fundamentalismos.
Tus pies parlotean con un corazón lleno de amaneceres y avatares.

Dueño absoluto de la inocencia y de las convergencias simples.
Reposa tu cuerpo exento de elucubraciones en aquel lugar donde los ángeles te acunan.
Donde nadie te hará daño.
Donde el hastío está permitido.
Así la alegría rebalsará tus besos y tu encanto.

No abras tus ojos.
Cuando despiertes la inocencia se habrá acabado.
Tendrás que tener agallas y dejar de ser un torbellino.
Tu mente se pondrá gris y la tibieza se alejará para siempre.

Todo cambiará cuando crezcas.
El impulso se volverá inclemente.
Tus alas se convertirán en razón profana.


Duérmete niño.
Duerme hasta que ya no lo resistas.
Hasta que te canses de correr, juguetear y balbucear.
Así cuando despiertes podrás ser jardín y no un puñado de cenizas.

Pintura: " Niño durmiendo", Diego Rivera.

Mono - Diálogo

Con los ojos desencajados y la piel expeliendo golondrinas.Así gravita el cuerpo , que revive a cada segundo con el temor de ser mutilado hasta por aquellos que ya no existen. Es la tenebrosa soledad, la lejana apariencia. Perdición de la atómica esencia que ha optado por la inconsistencia. Pócima de brillante y estiércol . Extracto que convierte en arácnido hasta a las almas más blancas.Ningún día es comparable a otro.Todo se origina de una simple circunstancia.La noche se apodera de la sintaxis y manipula a su arbitrio todo cuanto puede imaginar. Amanece cada mañana, llena de perplejidades y traiciones.Algunas huelen a criterio, las demás son sólo réplicas de un pasado que no quiere irse.El más allá no parece tener los brazos abiertos para quien no sabe luchar por aquel lugar que nadie conoce.

Corren tiempos que son ezquivos al presente y a los resabios de pasado. El futuro se vuelve pestilente,inabarcable y nada certero.El engranaje entre el correcto actuar y la naturaleza cauta se vuelven más cercanos que el recuerdo lleno de alas de mariposas.

Panorama trizado, enmarcado por un cielo turquesa embriagador, los árboles -brújulas marinas- que guían los pasos cansados de un león mirando su presa . El hombre, abandonado por el sano juicio , transforma el tiempo en la objetivación de aquellos anhelos de un niño que, perdido en su pureza, desea tener un remanso donde nadie pregunte que es realmente importante.

Deambular plagado de espinas , también de casualidades mágicas. Recreación hipócrita de una aspiración que se vuelve cada vez más agonizante.

Pd:Pido perdón por volver a reencontrarme con aquellos espectros que ya deberían estar enterrados, por no huir de las ideas preconcebidas y por no descartar el gusto por el deleite , olvidando el porqué .

Con los ojos atiborrados de flemáticas apariciones y la piel queriendo borrar las huellas de los golpes. Es la fuerza , el ardor de un frenesí punzante, la fría aquiescencia del mal detrás de la sonrisa imperturbable.

Pintura: " Diálogos " , Constanca Lucas.

No entiendo

No entiendo porque las palabras no me dejan tranquila.
Será porque soy terca.
Porque mi pasado está carcomido.

Un astro se empequeñece sin saber el como ni el cuando.

Para volverse tangible, para parecer inabarcable.

No entiendo porque una y otra vez aparece la consistencia.
Idénticas preconcepciones de una etapa que no se ha diluído.
El tic tac marca religiosamente cada detalle.
Mis rodillas se cansan y mi mente es de tránsito restringido.

No entiendo porque no me inquietan los dichos de terceros.
Será porque soy necia.
Porque mi actuar es evasivo.
Así voy rechazando a los vivos que están más muertos que el olvido.
Fallo dividido, amar es como encontrarse en medio del vacío.

Sub - Mundo

Aquel lugar donde los niños juegan a ser adultos.
Donde no hay semicírculos ni palabras dulzonas.
Y la significativo se confunde con las lágrimas.

Ahí ... donde nadie mira ni se detiene.
Donde el hambre y la injusticia nunca lograrán ser una fórmula exacta.

Lugar de rostros encendidos y puertas de cartón .
De sonrisas pletóricas y vientres somnolientos.
Donde nadie deja de luchar.
Y el recuento mundial nunca está de moda.

Los árboles acompañan como soldados solidarios.
El cielo se confunde con el infinito.
Gritos desesperados en aquel diálogo de sordos.
Ilusiones que cohabitan con las moscas.

Sub-mundo perverso.
Futuro que no toma de la mano.
Donde el dominio es despiadado.
Y la mirada es una guillotina sin pisada.



Un paisaje dual ; iluso-perfecto.
Donde vuelan los quebrantos y las alas se confunden con las ánimas.
Ahí ...donde la oscuridad no descansa.
Y el yugo se vuelve contra su propio precepto.

Impávido sub-mundo, abre el telón.
En aquel vaivén donde la Revolución es el único cimiento.

Aviso

De nuestro servicio de Utilidad Pública:
Se ha perdido la dignidad .


Desapareció sin dejar rastro.
Tampoco se visualiza donde pudiera estar.


Se ofrece recompensa al que la encuentre, a elección:
- Un nuevo Sol.
- Una armadura.

Brindis

Propongo un brindis.
Adornado de omisiones y azucenas.
Por la compañía desinteresada, el desamparo y la utópica bonanza.
Por todos aquellos cuya subsistencia es una baraja.
También por la poesía, la paradoja y los bichos racionales .


Alzo la copa .
Imagino que las estrellas se retractan de aparecer en el infinito y se acercan a degustar la divina tentación.
Brindo por aquellos que hablan sin mojigatería.
Los que no desisten, los que han resucitado sin perjuicio del daño.
Por aquellas garras rígidas e impalpables que se defienden sin dar tregua.

Brindo por todos aquellos que gozan con lo simple.
Por los que no niegan lo vivido.
Los que están , los que nunca estuvieron, aquellos que mi razón ha borrado.
También por los personajes secundarios, los ausentes y los miserables.


Sobretodo brindo
por aquellos ...
que jamás convertirían la pasión en un fruto prohibido.

Palabra

Secreto lenguaje.
La atmósfera se expande.
Desdibuja la palabra.
Palabra inconstante.

El espacio se torna delirante.

Palabra de honor.

Promesa incumplida.
Simulación estimulante.
Vaivén de una contrapartida.

Meditación , auroras y querubines.
Gramática perfecta.
Liberación no extinguida.
Mente de alma negra.
Fisonomía de látex.
Escenario que devela un pretérito que no ilumina.


Palabra no declarada.
Ecos terrenales.
Se fueron las palabras.
Armonía marchita.

Abandonada la piel.
Abandonado el cuerpo.
Sin suelo fértil, el río suele verse parejo.
El alma pende de un hilo.
La boca no emite pronombres.




Sopa de letras.
Festín de mentiras.
Puzzle incompleto.
¿Próxima partida?.


(Imagen 3D: Pablo Velasco : ¡Gracias!)

Giros

Corre la demencia.
La cabeza da vueltas.
Como el destiempo, como los cometas.
Un fugitivo se lamenta.
Porque no hay mal que desaparezca.

En la calle un vagabundo le sonríe a la desesperanza.
La vida lo castiga, como si no tuviese derecho a nada.
Ni a sentir con justa causa.

En la ciudad se respira la inconsistencia.
Tanta carencia, el deleite se ausenta.
Opuestos confluyen entre las estrellas.
Precipitado final lleno de mordazas.

Miles de comodines lanzados al vacío.
Un haz de luz atravezando la presencia.
Como si fuese insobornable.
Subyugados a una globalidad sin justificativos.

Divaga la carne trémula .
Vive el hombre acobardado.
Danza de giros.
Soñar no es un bien de apreciación pecuniaria.

Mares confusos

El mar grita con toda su pureza.
Golpea las rocas con ese sex appeal que lo caracteriza.
Da las gracias, pierde la razón.
Así acompaña a aquel forastero que perdió sus zapatos hace tanto tiempo.


Los truenos danzan en nibelungos.
El mar y su denso oleaje.
Estás ahí, expatriado, diluído.

Mar que fluye, circulanlas aguas del amor sin despedida.
Un amanecer rojo furioso da la bienvenida al son de unas copas.
Exótico climax entre las palmeras y un trago amargo.

A contraluz se enciende el viento.
Se enciende de tal forma que se vuelve difuso el contraste entre aquel enigma y su mirada.
En medio de una isla, las piedras han ido construyendo un minúsculo aposento.
Como un náufrago, has perdido la cordura.
Tanta soledad, sólo el sonido del mar susurra en tus oídos.

Pasa la vida.
Invita a cenar al más valiente.
Logra enfrentarse a sí mismo, el mar no los perdona.

Mar no te detengas, dale la mano.
Quizás puedas salvarlo, tal vez resucitarlo.

Murmullo silente, cantata profana.
Estático momento donde el vaivén de las olas caló hondo en su vapuleado coraje.



(Sin dedicatoria, para que el pecado no sea concebido).

Nada más que decir

Deseo que cada esquina de esta pequeña ciudad te destierre . Sus calles no merecen tus pasos, ni tus hipocresías ni menos tus proverbios ancestrales. Sería la única forma de olvidar todo lo que un día me hizo "sentirte parte de mí".No me quedaré con nada que me recuerde lo ilusa que fui.Partir de cero.Para lograrlo pintaré las paredes de carmín , plantaré rosas en el jardín y dos bonsai guiarán mis decisiones.Me convertiré en una comadreja y cantaré rancheras para que el amanecer me acompañe . Tanto sacrificio,. ¿para qué?.De nada sirvió vestirlo de esperanza.

Viviré del aire, de las tormentas y del nauseabundo perdón que intenta hacer las pases con la traición y nunca vence.

No me importa cuanto tiempo pase, sólo sé que sin tí la noche descansa.Errores , siempre uno se vuelve esclavo de sus faltas. Has sido la gran equivocación de mi vida, la imperfecta certeza, la ortiga en mi templanza.Por eso olvidarte es el único antídoto para retornar y emprender camino . Representas todo aquello que me hace infeliz.Una basura con nombre y apellido.

No hay nada que decir,sólo recordar los buenos momentos que pasé lejos de tí.

Des - Orden

Una bala.
Dos presencias.
Tres narices.
Cuatro ausencias.
Cinco escenarios.
Seis sitiales del siglo pasado.
Siete historias sacadas de una enciclopedia.
Ocho vidas.
La Novena.
Diez imágenes imponentes como catedrales.
Once campanadas.
Doce tonalidades.
Un arcoiris que nace en la casa 13.
Más de 14 certezas.
Contorno oscilante.

Pasado que pesa mucho más que las piedras que aparecen en el camino.

Incontables recuerdos.

Sólo las estrellas serán testigos de aquel orden.

Evolución

Necesito espacio.









Necesito morir despacio.

Simulación

Llueve.
Siempre llueve cuando apareces.
Como si el cielo supiera que debe acompañarme.

Cara/Sello

Cara/sello.
La dualidad de una venganza.
No quiero/te siento.
Extraño ser de alas blancas.
Entre tus dedos, todo es frenesí.
Cara/sello.
Las olas y el viento.

Espuma salada/ ave de nodriza.
Quien entiende a la luna, quien sabe lo que oculta.


Me sentaré a esperar que todo acabe.
No sé si será posible.
Entre mis dedos, nada es perpetuo.

A pie de página

Post- data:
Cuando alguien entra a tu casa, que no lo haga por la puerta principal.Es peligroso abrirle la puerta a un (des) "conocido", sobretodo cuando quiere entrar para no salir de ahí.
Si ya ha entrado y no hay vuelta atrás,envíale una señal de humo, antes de que aparezca sin previo aviso.La probabilidad que se quede es de un 50%. Tal vez nunca logre entender que el peor de los pecados es ser convidado de piedra en la casa de tu futuro destino.
Un consejo:
Si es inevitable la presencia de terceros extraños en tu vida,evita que un mal movimiento te deje sin médula espinal.Así evitarás cualquier malentendido. No entregues copias de las llaves de tu casa, ni menos la de tu alma. La vía más fácil es aturdir a la contraparte
Precaución:
Nunca hagas lo que no te gusta que te hagan a tí.No debes entrar por la puerta principal de la casa donde no has sido invitado, pero si bienvenido. Si esto llegase a suceder, abre la puerta sin pensar en el futuro, deja las llaves a un lado, abre empujando la puerta, como si ya estuviese abierta.
Si detrás de la puerta está aquella contraparte que has esperado por años:
Invítalo a sentarse,ofrécele café y luna llena. Si después de media hora ya no hay gota de café en su taza, dile con extrema dulzura que su boca puede aguantar cualquier trago amargo.
Resultado
Las puertas se diferencian unas de otras.
Cuando te retires, abre la puerta apartando el piso de entrada para que todo parezca simple y cotidiano.Si te mira, no huyas.Si es distante, acércate.
Recuerda que cuando alguien entra a tu casa, ya no podrá salir de ahí , sin embargo, un mal movimiento puede , en el intertanto, dejarte sin médula espinal.

Pintura:"Lectura", Pablo Picasso.

Con-ciencia Intestinal

Curvosa planicie.De-limitada. Película trillada. La conciencia,síndrome maligno de las voces internas.Dualidad género/especie.Bártulos carcomidos por aquellas historias que no se han enterrado. Pesa el cuerpo. Espasmo-revertido. La quietud merodeando la somnolencia.Demasiada ausencia.Los árboles de otoño se mueven con el pensamientoTantas estrellas, sólo una alumbra. Ella trastorna al tiempo. Lo convierte en mimo hipócrita.

La misma banca de plaza. Los recuerdos se vuelven despiadados..Gravitación alquimica.Anatómica/leve/ininteligible.La conciencia no es más que un promiscuo y hedonista personaje .Engendro de sangre , boca y médula.Héroe de circo.En una cuerda floja desafiando ( o callando).Un fetichismo biológico en los andenes de la relegación. La peor prisión que guarda nuestro inconciente.

Conciencia,una mano que aguarda la llave correcta.Entrecejo , sometimiento marcado colindante a la ceja derecha.Desafiando la impaciencia lastimera y autoflajelante. Catarsis corrosiva. Visibilidad seductora-erótica. Sensatez indecente leprosa y endémica . El precio de la estrechez,conciencia perdida. Una insignificante cualidad que vuelve virtuoso al más infimo de los homo sapiens. Coherencia recalcitrante. Dualidad egótica,devuelve el aire a su sitio a cambio de la respiración plena. Propiedad envuelta en deseos insufribles y sobrantes.Referencia ignominiosa de hablar sin intelecto. Lenguaje lleno de arrogancias.Discurso unilateral que fusila al más recio. Conciencia... la sensación inquieta de lograr apaciguar el dolor cuando se cae al abismo .Sobrevive el hombre ahí en aquel punto de encuentro entre lo aberrante y lo superfluo.Todo/parte no lo desampares.

Conciencia inconsistente. Vómitos guturales. Aullidos falaces. Ahuyenta sin compasión a todas las sombras.

Dibujo: Carpani "Conciencia" 1980.Acrílico sobre tela.

Sueño Bestial

10: 30 de la mañana
Enciende el televisor porque ha tenido un mal sueño.
Ha dormido poco,minutos quizás. El amanecer huele a cigarro, y su cabello sobrevuela sus manos extraviadas.
Sueña despierto, algo escucha: "Silencio".
Es el aroma a misterio que jamás ha sido epidemia endémica.
Amar no es pecado, el olvido es perverso.
¿Quién oye realmente lo que necesita oír? A ratos escucha la radio, casi todo el tiempo intenta escucharse a sí mismo.
Monólogos transversales. Entender, comprenderte.
El amor entre bichos racionales vivientes es un estado ergo sum, un totalitarismo caricaturizado.
Algo tan superficial como querer cuando su cabello es claro, admirar cuando su mente me maravilla.

Mil rosas, un risueño porvenir donde existen rostros que jamás hemos querido ver.: Silencio, es mejor. ¿ Me escuchas?.
Cobardía cuando se es amado, temor cuando no queremos perder la partida.
Es mejor escuchar lo que tenemos grabado, a retratar en boceto lo que esperamos de la vida.

11:00.
Un café acompaña su soledad aguerrida.
Recuerda.
Sólo eso.
No es capaz de nada.
Su silueta reaparece entre los cimientos de la codicia.
El lema :es mejor vivir acompañado
Tómalo o déjalo.
Ciegas tus párpados mirando a lo lejos.
Escucha respirar.
Amar es un pecado capital.
No destruyas la mentira.
El escaparate está próximo a convertirse en tu celda.
Amor vs utilidad.

Mentira.

Estop

Estop.
No estoy.
No pretendo estar.
Déjeme tranquilo, no me moleste.


No estoy, no insista.
Siga su derrotero.
No se cruce conmigo.
¿No se da cuenta que nuestro diálogo resulta corrosivo ?.


Déjeme.
No quiero que me pertenezca.
¿Es tan difícil de entender?.

No quiero caminos asfaltados.
Ni el tránsito expedito.
Quiero que me deje tranquilo.
¿Entiende?.


Estop.
Peligro.
No me mire de frente.
Ni menos de soslayo.

No quiero que me duela.
¿No lo entiende?.

No estoy, no insista.
No logrará nada.
Aunque las luces verdes demuestren lo contrario.

Estop.
Entiéndalo.
No quiero hacerle daño.
¿Desea vengarse?.
¿Le he hecho algo?.


Entiéndalo.
Su camino no es el mio.

En medio del mundo

                                                                                “El Dolor es  un pasajero en trance ”

Me has dejado en medio del Mundo convertido en un cadáver.  Sin embargo, el miedo no desarma mi recelosa vestidura. Con el torso cubierto de coraje, cardos y una lejana provocación vibraré entre la tribulación  y el desengaño .Mis tejidos fueron tomando forma y peso específico a medida que el presente se apoderaba de mi sangre.Son tantos los momentos que inundan mi tristeza .Estiro los brazos. Pienso en reencontrarme con aquella figura perdida. Tal vez logre alcanzarte y así volverme más fuerte a pesar de todo. Me has dejado en medio del Mundo convertido en un cadáver .No poseo ni soy dueño de mis orgánicas elucubraciones.

Pasado, te apoderaste de mi y de lo trémula que parecen mis articulaciones. Me has dejado en medio del Mundo convertido en un puzzle incompleto. En un jardín de evasiones e hipérboles.Tu imagen pagana se confunde con aquella historia que la imaginación vuelve real.No eres más que un foráneo que ha olvidado su equipaje en el lugar equivocado. Una historia repetida, sin regalos ni fechas importantes.

En un puñado de huesos me has convertido .Eres tan sólo un lapsus pasajero en aquel deambular de contorsiones y vanidades. Te quedas para siempre entre mis vísceras, pero sin asiento preferente.

Necesito oxígeno. Te necesité siempre por eso busqué tu remanso a pesar de lo agónico que es tenerte cerca  . El recuerdo jamás se ha ido. Tomaste todo prestado,inclusive mis desvaríos. La noche se oculta con tu desenfado ágil y voluble. Seguirás engañando porque no eres capaz de enfrentar lo que sucede en este instante.  Me has regalado la condena de ser sólo un retrato perdido.Una candela sin llama un collar de restos de cal .Se pierde la dignidad.El ego lo he arrojado al garete . Las palomas ven el Mundo desde su microscópica perspectiva. Las moscas merodean cada recóndito lugar.

Dolor, el Mundo jamás sabrá que me has dejado en medio del mundo convertido en un cadáver.

A medias

Escribo a medias.

Vivo y sobrevivo en dobleces.

Me involucro;mitad sí, mitad no.

Camino sin zapatos, sin medias ni plantillas.

Retrocedo dos peldaños.

El café lo tomo cuando ya está frío.

Sentencio, ¿A medias?.

Pago la mitad de mis pecados.

Divido el tiempo .

Analizo la partida en medio del camino.

Viajo cada media hora sin rumbo conocido.

Llego al mismo punto.

Al punto neutro.

Mitades, mortajas.

Mitad mujer, mitad híbrido.

Dos pasos , dos cuerpos.

Positivo, reactivo.

A medias aguas, te quiero existencia.

¿Retrato a medias ?.

¿Poeta-poesía?

Mililitros de perplejas emociones.¿Poesía?,el verbo, la franqueza.Cabellos necios, energías concéntricas. Entre los dedos, una danza plasmada en tercera dimensión.Precursores de la gravedad onírica, ensoñación de catalejos.Poesía, fantasía amordazante, obsesión de lo que en las noches hiberna en las almohadas. Montaje con sabor a arándanos o hielo antártico.Poetas, gráciles fantasmas o mariposas de alas ilustradas.Halcones, hormigas presuntuosas, colgando de las lámparas.Desde los techos observan, caminan en puntas de pies, así no se sienten los pasos. Cánticos del pasado .Sobredimensión, misterio.Razón, una mirada no basta.Cometas volando como insectos gregarios.Anagrama analógico.Poesía,tomad a todos en tus brazos de mujerzuela. Engaña a monjes, anacoretas o personajes medievales. Impregna con veneno cada rincón de lo sublime. Convierte en organzas las espinas del desaliento.Ni religión, ni credos ,ni amores despiadados.Una pluma, diez mortales, ave de nodriza.Poesía-poeta, resultado tuberculoso. Necedad poco dúctil. Poesía sin poeta. Poeta en medio de la poesía. Una alfombra cubierta de abedules . Aroma siniestro. No hay peor contradicción vital que la sobrevivencia. Así gravita la poesía,entre lo obseno y las ánimas.

Poeta despierto, manchado por el glorioso pasado suburbano. Dejando las nubes a un lado.¿Hay lucha frontal entre los cuerpos celestes?.Los poetas no luchan , la poesía no piensa.

Huír de sí mismos protagonizando su propia obra.Para eso están los guerrilleros, para eso están los filósofos. Suben peldaños, retrotraen el silencio.Poetas, oir al mundo en medio de las constelaciones.Como cisnes en un desierto, como álamos en un pantano.Ave Fénix, poetas, pintores del cosmos, acuarela transoceánica.

Cuadro: " Desátame "

Tlisza Jaurique (2005)

Arlequín

Arlequín, bufón del desencuentro, del destiempo y de las auras.

Sentado en una cumbre, bailando en vaivén en una inexistencia flagrante.

Una cuerda floja. ¡No te caigas, Arlequín, no te caigas!.

Cáustica indumentaria, con el rostro pálido y una lámpara alumbrando.

Identificación perpleja, Arlequín, aquel maquillaje que delira por tu alejamiento.

Remedo fascinante, escuchando tremebundo la melodía vigilante de las golondrinas.

Confines distantes, Arlequín, aquel horizonte decolorado y cetrino.

Habla en francés, mon cherrie, el público sólo escucha lo que no remece.

Mueve tus cascabeles, como las serpientes, llamativa y suficiente.

Es por ello, Arlequín, que tu historia no reviste análisis.

De perfil no de frente, cadavérico como el hielo.

Inercia iluminada, tus cabellos dorados iluminarán tu semblante.

Tormentas , el invierno nunca acaba.

Y tu recuerdo ,quema como el infierno.

¿Dónde estás ?, ¿Cómo te llamas?.

Arlequín que huele a cruel sexo, a mente ácida-putrefacta.

Quien sabe de tí.

¿Serás más que un capricho sublimado?.

Recobrarás tu nombre cuando te deshagas del antifaz.

No serás más que un navegante.

El altamar te cubrirá y llegarás a un lugar donde los cuerpos pierden lo que nunca se alcanza.

¿Qué harás ?,Arlequín, ¿Subsistirás?.

Un impulso intestinal te perseguirá pura y simplemente.

Como los gatos, Arlequín, aún puedes cambiar sin que nadie lo note.

Con 7 vidas, 7 canciones, 7 páginas que no dicen nada.

Podrás escribir tus memorias , podrás decir que aún divagas.

El encantamiento hace posible que los anillos del árbol sean alianzas.

En latín, Arlequín, vuelve a tu origen , a tu propia cripta.

El idioma del perdón dará siempre el indicio más relevante.

Caleidoscopio

Convertido en mago poderoso, el pasado siempre se cubre de escamas, cambiando el eros por la savia . Es por ello que los sueños siempre terminan momificándose . Oasis templado-lluvioso de media estación, armonía inquieta , candente morada donde las ilusiones son de propiedad privada, haciendo posible que el día se convierta en una gran distancia.La noche vierte en cántaros la alegría y el impulso irrefrenable de aquellas pócimas que transforman el infierno en nubes de algodón. Así se estampa la sigla del destiempo y la desesperanza.Algo que el inconciente nunca alcanza. Cubriendo de velos la potente imagen de un embriagado coraje donde la botella se ha quebrado. Retrato de lo insignificante, excremento arrogante de los pesares de la carne. Unión de manos lozanas. El Caleidoscopio se desentraña. No hay estrella en el firmamento que someta el presente a una sola circunstancia. Equilibrios anorgásmicos, mentiras solapadas , derroteros inconclusos . Tal vez la eternidad ampare a los desadaptados. Caleidoscopio de antaño , demuestra que el tiempo es un detalle iluso de querer andar a cuestas con un escapulario.

Clarificación incoherente

Discreción, mutismo . Tal vez será indispensable caer en el abismo. Tonada que la redención de aquel corazón lleno de taras nunca cuestionó . Es un epiciclo.Una reacción caprichosa. La luna acude a aquella actuación que la compasión de querer situar toda la tensión en la contensión de la situación de ver el cielo inmaculado sea necesario para enfrentar el dolor.Contradicciones vitales .Ilusión que hizo fracasar el mal sabor de esta premonición . Muchos acudirán al deseo fantasmal y evocarán toda la emoción de un pasado feroz . Las metáforas de un remoto encuentro vierten en el firmamento toda la emoción sintiendo que la vejación de aquellos tiempos se volvió necia predilección.Algún día cambiará la vibración de aquel aniquilamiento que los pies sienten cada vez que caminan sobre las densas olas que separan al mar de la distención . Discreción, mutismo. Siempre se requiere de un elegido, o en su defecto, de alguien que nunca haya dejado de amar. Todo volverá por generación espontánea pues la conspiración desaparece como el aire o la sal . Clarificación sin confrontación. Tal vez será indispensable caer nuevamente al abismo. la radiograbadora tocará nuevamente la misma canción.

C-olores

Pintar con la palabra. Como si faltasen versos para expresar lo que uno siente. La divinidad en medio de cataclismos y carcajadas. La creación no es más que la impulsiva capacidad de sentir que pertenecemos a algo.Los colores son los protagonistas de la historia. Exigiendo que el corazón nunca deje de ser rojo furioso.El irrefrenable sonido del mar , negro como un estrellado manto de ciegos. Las piedras tan grises como los desvelos y el hálito. El dolor rosa inalterable.Retratado en aquellos ojos que el despertar exclama . Los puntos suspensivos,versos sin color. Paráfraxis de sensaciones donde la gramática es escasa. Como reflejar a través de la clarividencia lo que no pasa. Sólo el minutero vibrará con aquellas emociones vagas. Las lágrimas azuladas,más claras que las pupilas.Lo real no basta. ¿Será menos doloroso vivir en blanco y negro?. Olores a destiempo.Color en sincronía.No hay dicha más transparente que una mirada. Los abrazos, plegarias de amor, incontables colores.Pintado de azufre , la tierra firme, aroma que mata. El blanco-púrpura- pardo renuncia al horizonte. Somos seres incoherentes. Simples seres de carne y hueso. No podemos reflejarnos, no logramos tocarnos. ¿Qué color tiene la muerte?Negro-sephia-translúcido.Reaparece el desencuentro. Vibra la mente. Perfume que delata. Pintar con la palma de la mano. El recelo a la palabra.Prisioneros de un mundo artificial. Desaparece la sustancia. El espíritu se suspende. La noche y su conciencia se oculta entre los roperos.Remembranza claroscura.Recuerdo en colores, de brillantes y coloridos conceptos.Todo vuelve al orígen.Las mismas pisadas, idénticos gestos.Inevitable no verse suspendido en alturas siderales. Reminiscencias, pasajeros de tren sin estación permitida.

El rumbo se reconcilia con la apatía de nuestras culpas.Impredecible tormenta,transitoria como los remordimientos. Aroma inolvidable.Colores de mil sabores.Perfume frugal , la razón justificada.

Cielo cascabel, te vengas hasta de los menos virtuosos.La virtud no es tan leal como la genialidad asimilada.Es mejor recurrir al principio.¡Donde estás tierna infancia!.Cabizbajo el odio brinda en secreto.Olvidar es el desafío de los mortales.

Nace un arcoiris.Tal vez indique una dicha oculta.Nadie puede creer que la imperfección es un reto. Sólo queda pintar con un aplauso.

Como si fuésemos pintores con lienzo y sin c-olores.

Descubrimiento

No tanto como la luna, pero circunferencia al fin y al cabo.
El cuerpo humano es una simple figura geométrica.
Nuestra cabeza es un triángulo cuyos vértices son el ser, el deber y la inercia.
Con un perímetro medible desde la perspectiva del infinito.
Los ojos son dos puntos en medio de un óvalo boreal.
Un trazo cotidiano, la boca que degusta .
Los dientes,pequeños adoquines color madreselva.
Quien sostiene el dolor en dos pies delira con figuras sin trasfondo.
La fortaleza , el perdón y el olvido hibernan entre nuestros cabellos.
Circunvalaciones ambiguas.
Nuestro corazón hace posible que la pasión sea más racional que las matemáticas.

Podemos subdividir nuestro cuerpo.
Con las piezas confeccionar un collage aritmético.
Sumar el pasado con lo asumido.
Restar la causa justa.
Dividir el tiempo vivido y multiplicarlo por cada palabra no dicha.

Una caricatura científica es nuestro cuerpo.
Dando forma a un hexágono cuyos vértices nunca serán descubiertos.

Sueño 33

Manos ataviadas de premoniciones. Ensoñación que cubre de silencio todo lo que un día sólo fue y no sucedió.La monotonía es un salvavidas cada vez que el amanecer no acompaña.

Como si el mar callara o se convirtiera en payaso y riera de lejos, el sueño se torna fundamental para no pensar en la distancia.

El deseo no es sólo carne. Es necesitar sin miramientos.La noche se revela.El día es una presencia inevitable. Cerrar los ojos y amar, estímulación anorgásmica. Los perros quisieran decidir por sí mismos. Entre las alas de un deambular eterno se divisa el inmenso valle de almas que el mal amor ha partido en pequeños trozos fosilizados.

Una taza de té a medio tomar , un estado de hipnosis lúcida.Los árboles se desnudan en señal de alerta .

Los sueños jamás recordarán la nomenclatura de cada acontecimiento, sin embargo, es posible que se hagan reales, y así se reconcilian con aquella ausencia, y quedan en paz. Así la muchedumbre sobrevive.Buscando comodines, gargantas carcomidas, labios ocupados para lamer estampillas o algún reflejo que no revele más que una extraña sincronía.

Desnudos de sentimientos, nos volvemos prisioneros de la tenebrosa sombra de los errores.Error que no pasa, sólo una leve circunstancia. Algo así como la etérea imagen de una estrella que vierte sobre la conciencia agua mansa.

No somos más que polvo,.Siluetas hecha vaivén, ángeles encumbrados en aquel monte donde el razonamiento no admite analogías.

Pasa el tiempo- más temprano que tarde -y aquel cúmulo de reflexiones acompañan a los anacoretas a liberarse del yugo de la neurona suicida.Quien desea la Salvación a costa de su propia libertad es porque han optado a que su esencia se vuelva hilarante y soberbia.

Así , la incoherencia se transforma en el hogar donde sólo los cuerdos pueden volar.

Sin Admisión

No quiero pecar de soberbia, pero sé perfectamente que me necesitas casi de manera enfermiza. He sido arlequín, sociópata, actriz de circo, malabarista,espiritista, pero nunca tu juguete . Entre tus parpadeos y la autonegación absoluta de someterme a tu desdicha opto por eliminarte de mi vida eternamente.Apartarme de tí sin que te des cuenta, como si no existiera, como si mi presencia sólo fuese bruma .

No quiero sentirte más , menos escuchar a lo lejos , como cada noche, tus pasos de gigante pequeño. Me dueles tanto que me consumes.No has sido capaz de darme nada. Ni siquiera un beso de buenas noches o un boleto sin retorno en tu somnífera apariencia.Exprimiste mi inocencia, adoptando caretas e irreverencias. No te conectas conmigo, no entiendes mis rudezas. Te olvidas - por lo general- de todo lo que me hace vibrar , nunca estuviste conmigo ni supiste cuando el instante está cerca.Es por eso que - preguntándole una y otra vez a mi voluble razón - decidí dejarte en esta inmensidad que día a día te aplasta.Tal vez sufrirás. Querrás borrar cualquier punto final. Una larga agonía te quitará la vida de a poco. No me sentirás. No me dolerá.Terminarás tus días no sintiéndome. Ese será tu castigo. Mi ausencia no será la señal para que cambies.No espero un vuelco radical. No espero que vuelvas. Aspiro a tu exterminio total. Nunca esperé nada de tí. Tampoco espero en el futuro alguna señal de alerta. Dejaré de estar a tu lado y eso me apartará de la desdicha que proyecta tu indiscutible sapiencia.No sé si alguna vez te pertenecí.Al parecer sólo fui un ánima.Me perdiste en el momento en que nos conocimos.A ratos parecías un ser que gravitaba en otras esferas. Después aparecías en torno a un árbol que sólo daba manzanas. Reías , pocas veces llorabas. Diariamente cambiabas de máscara.

Intenté protegerte y acurrucar al bebé que durmió mucho tiempo junto a tí.No fue posible.Nunca lo permitiste.En definitiva,sólo me necesitabas.Convivimos tres en lugar de dos.Tú , yo y aquella mentira vestida de perfección. Perdí sin ficción.

¿Qué sucedió?,nunca podrás responderme,esa será tu prisión.Tampoco podría darte una respuesta.Ni ahora ni nunca.Las interrogantes se multiplican tanto o más que los remordimientos. Llegará eldía en que sólo tendrán cabida los buenos recuerdos. Nunca entendí esa necesidad de reducir tu existencia a una simple ilusión. Cosificar las emociones no es el mejor sedante.Incongruencia mucho más estúpida que enamorarse de aquel que nunca podrá amarte. Hablar de amor es una condición .

Amar cuando nos aman,mentira.La envidia invadía tu mirada cada vez que brillaba.Si no existes en los demás la vida no tiene sentido. A veces es mejor callar y esperar que el tiempo calme las aguas.Callar no es algo que quisiera experimentar de por vida .Tampoco mereces vivir pensando que deberás volver a retomar lo no terminado .Nunca es tarde para ir a la estación de tren sin el boleto comprado. La casualidad siempre espanta.

No existes nunca más para mí, aunque debo reconocer que no te perderé de vista.