Mililitros de perplejas emociones.¿Poesía?,el verbo, la franqueza.Cabellos necios, energías concéntricas. Entre los dedos, una danza plasmada en tercera dimensión.Precursores de la gravedad onírica, ensoñación de catalejos.Poesía, fantasía amordazante, obsesión de lo que en las noches hiberna en las almohadas. Montaje con sabor a arándanos o hielo antártico.Poetas, gráciles fantasmas o mariposas de alas ilustradas.Halcones, hormigas presuntuosas, colgando de las lámparas.Desde los techos observan, caminan en puntas de pies, así no se sienten los pasos. Cánticos del pasado .Sobredimensión, misterio.Razón, una mirada no basta.Cometas volando como insectos gregarios.Anagrama analógico.Poesía,tomad a todos en tus brazos de mujerzuela. Engaña a monjes, anacoretas o personajes medievales. Impregna con veneno cada rincón de lo sublime. Convierte en organzas las espinas del desaliento.Ni religión, ni credos ,ni amores despiadados.Una pluma, diez mortales, ave de nodriza.Poesía-poeta, resultado tuberculoso. Necedad poco dúctil. Poesía sin poeta. Poeta en medio de la poesía. Una alfombra cubierta de abedules . Aroma siniestro. No hay peor contradicción vital que la sobrevivencia. Así gravita la poesía,entre lo obseno y las ánimas.
Poeta despierto, manchado por el glorioso pasado suburbano. Dejando las nubes a un lado.¿Hay lucha frontal entre los cuerpos celestes?.Los poetas no luchan , la poesía no piensa.
Huír de sí mismos protagonizando su propia obra.Para eso están los guerrilleros, para eso están los filósofos. Suben peldaños, retrotraen el silencio.Poetas, oir al mundo en medio de las constelaciones.Como cisnes en un desierto, como álamos en un pantano.Ave Fénix, poetas, pintores del cosmos, acuarela transoceánica.
Cuadro: " Desátame "
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