Volver

Es preciso saber que sólo se puede volver después de renacer, en conciente libertad , sin ornamentos, sordo frente a las palabras de dudosa procedencia ,reticente a la ligereza porque nada aporta, también a aquellos seres que la debilidad de espíritu vuelve reales , a pesar de que nunca estuvieron o que aparecen sólo en la dicha.

Volver sin los miedos del ayer,con una mirada crítica frente a la fatalidad y la ambición desmedida,convirtiéndonos en meros espectadores de este festín de caballeros templarios que opinan sin razonar, sometiéndose sin dignidad.

Detenernos nos ayudará a enfrentar la autoprocreación como un lapsus delirantemente íntimo, donde somos parte de un todo, pero estamos intrínsecamente solos, y eso es lo que nos ayuda a levantarnos, porque es lo único que podemos manejar.

La luz se encenderá sólo cuando creamos en nuestro poder, sino todo lo construido se derribará . La luz interna alumbrará todo aquello que la voluntad no alcanza. No hay nada que nos ayude a poder clarificar de mejor forma la vida y sus dicotomias que " volver en claridad" .

El tiempo internaliza naturalmente la traición, la duda, la sutileza que encierra el amor sin apelativos, sorteando la adversidad con el rostro henchido y la sonrisa plena , la batalla no se gana, sólo se confronta . Se aprende a olvidar aquello que sólo sirve para que el alma se hunda.

Volver después de tanto pensar, de diluir e ignorar no es un acto heroico,tampoco una friolera , es simplemente creer en sí mismo, darse una oportunidad . El destino encierra laberintos, llaves perdidas, fogones encendidos, también milagros y sentimientos que rebalsan.

Es parte del proceso, de entender que el presente es breve y el pasado ya no existe. La temporalidad es un estado estacionario,el destino pasa a ser más absurdo que un ser humano queriendo lograr la perfección moral, nos damos cuenta que no somos capaces de dominar nada, ni siquiera a nuestra mente, que todo lo puede.

El dolor acaba siendo como el mal aliento, asqueante pero soportable, sin embargo, aquello que nos destrozó no muere,sólo transmuta, dando origen a una espiga de trigo u ortiga venenosa.

Con los años volvemos al origen, la certeza se convierte en verdad cuando existimos y creemos sin sentirnos culpables de mostrarnos como realmente somos.

En este juego

En este juego de bocas.

De vientres.

De mentiras.

De fugacidad.

Nadie respira.

Todos rehuyen.

Pocos interpretan.

El oxígeno se enfrenta con el mar.

Porque en este juego de bocas.

No hay copas a medio llenar.

Ni vientres agitados.

Tampoco mentiras fundamentadas.

Ni una estrella gris violeta.

Sólo hay levedad.

Silencio.

Camino.

Un amanecer hipócrita.

Una espera letal.

En este juego de bocas.

Suspira el hálito.

La contensión irrefrenable se vuelve episodio.

El temblor de la espera es incierta.

La voluntad vuelve palpable a los fantasmas.

Sin embargo en este juego...

De bocas translúcidas.

De copas abyectas.

De palabras muertas en un espacio vacío.

El corazón logra identificar lo que es real.

Acá

Acá estoy.

En este mundo donde confluyen tantas cosas.

Donde mi visión se confunde con la incertidumbre de lo que racionalmente veo.

Mi alma clarifica cada paso dado.

Una alameda de flores, árboles y bancas de plaza adornan la inexactitud que cada destino refleja a mi alrededor.

Acá estamos todos.

Rodeado de almas buenas y malas.

Sanándonos de nuestra propia cobardía y de la crueldad premeditada.

Viviendo en plenitud, sintiendo hasta las entrañas.

Volando entre mares, cordilleras y parajes de ensueño.

Colmando de dicha nuestro cuerpo plagado de desesperanza.

Acá coexistimos.

Comenzamos a esbozar lo que queremos.

Lo que nadie más que nosotros entiende.

Reflejándonos en las cristalinas aguas que coexisten con nuestro coraje.

Nacemos y renacemos .

Muchas veces sin comprender lo que acá debemos aprender.

Sobredimensionando los momentos.

Dejando de lado el misterio.

Destronando muchas veces al más allá.

Porque no nos gusta oir a nuestro interior.

Porque no nos interesa oir lo que el Universo conspira.

Estamos todos acá.

Nos dejamos seducir por lo tangible.

El paraíso nos parece un cuello de botella.

Un lugar paradisíaco rodeado de bondad y pureza.

Sin entender que no es más que una imagen del deseo ferviente de salvarnos.

El tiempo es un compañero fiel.

Que explica los motivos, razones y circunstancias.

Responde preguntas.

Transfiere energía.

Acá aguardamos con fortaleza , esperando que el pasado recobre forma y fondo para así poder lograr -en pensamiento y actitud - sanar.

El Valor de la Vida

El amor no tiene precio.
La familia es un regalo.
Soñar es gratis.
Fluir cuesta menos de lo que se cree.

A las flores sólo debemos regarlas para que florezcan.
La complicidad es una ofrenda.
El equilibrio es un estado de conciencia que logramos con el tiempo.
Perdonar no es pagar con la misma moneda sino todo lo contrario.

La evolución es una conquista invaluable.
El Cosmos cabe en la palma de una mano.
La verdad es una fórmula inexacta guardada bajo siete llaves.
El destino viene sin que lo llamen.

Contar granos de arena es gratis.

Olvidar ; un pasaje sin retorno.
El pecado tiene un costo alto para el que comete el acto.
Cantar , bailar , jugar forma parte del tesoro de la infancia.

La consecuencia convierte a la vida en un cofre lleno de monedas de esperanza.

Desde Hoy

Desde hoy comienzo una nueva vida.

Tal vez la misma pero bajo un prisma diferente.

Con el Sol a mis pies y las estrellas velando mis sueños.

Las luciérnagas inspirarán mi alma.

Mi corazón seguirá siendo una caja de sorpresas.

Desde hoy seré quien siempre he querido ser.

No lo que los demás quieren que sea.

No lloraré por quienes no merecen mis lágrimas.

Seré feliz con lo que la vida me concede.

No daré cabida al miedo, a la mutilación ni a los pensamientos nocivos.

Desde hoy cada paso que dé será parte del nuevo camino que emprendo.

Cambiaré de piel, vibraré con la magia.

No me doblegaré frente a nadie.

Intentaré entender cada mensaje que la vida me envíe.

Desde hoy dejó en manos del Universo todo aquello que me dañe.

Perdonaré a todos y cada uno de los seres que han provocado alguna herida.

Amaré a quien me ame.

Internalizaré cada detalle.

Entregaré luz , calor y dulzura a quien sienta, exprese y sienta de la misma forma en idénticas circunstancias.

Vale la pena vivir

En este preciso instante.

Donde el dolor se vuelve redondo.

Las estatuas siguen siendo de yeso.

La piel es fuego.

La boca sabe a congoja.

Vale la pena vivir.

Con alma / corazón y a destiempo.

Paralizan el pulso los movimientos bruscos.

Soporta el hálito la fuerza inquebrantable.

El aire se vuelve ermitaño.

El subsuelo huele a coraje.

Los espacios se transforman.

La verdad libera.

El precipicio busca la escalera perdida.

Los ojos encuentran, la mirada busca.

Crece la pasión.

También las flores, la inspiración y la sapiencia.

Transmuta lo putrefacto abriendo el paso al autodescubrimiento.

Por lo que ha sido, por lo que aún no se descubre.

Por todos los que aspiran a un mundo articulado donde el espejo seas tú y no los otros.

Por todo lo que sobrevendrá.

Vale la pena vivir.

Con los años

Con los años la historia no es más que una suma de experiencias.

El tiempo forma parte del resultado.

La mirada se fija en el punto exacto.

El criterio refleja un estado de conciencia abstracta.

Con los años la inconsistencia se oculta tras el temor.

Las palabras ya no son un escudo.

El pasado forma parte de la línea de tiempo.

Los detalles decretan cada sensación.

Con los años la vivencia supera la razón.

Los errores se transforman en coplas.

El amor rima con complemento.

Lo subjetivo sublima con la conclusión.

Con los años la felicidad no pernocta.

La mirada no se ezquiva.

La conciencia se vuelve deidad.

Los recuerdos soportan todo aquello que el olvido no es capaz.

Con los años lo concreto es justo y definible.

La entrega no se asemeja a una copa de licor.

Todo cobra valor con los años.

Menos la traición.

Reconstruir

Mirarse al espejo.

Comenzar desde cero.

Entender lo importante.

Cubrir el cuerpo de paz.

Aprender el lenguaje del silencio.

Sopesar el misterio.

Revertir el dolor.

Interpretar la identidad.

Escuchar la voz interna.

Analizar el presente.

Escribir cada historia con tinta indeleble.

No mirar hacia atrás.

Así se extingue el desencuentro.

Renace la esperanza.

El alma se vuelve alba.

Armonía purificada.

Sin temor a perdurar.

Nace el fuego.

Acaba la muerte.

El pavor se extingue.

La libertad derriba a la adversidad

Desde Lejos

Desde lejos.
Los ojos se ven pequeños.
El horizonte escarpado.
El amor parece un juego.
Lo relevante se omite.
El cielo se vuelve furtivo.

Todo se ve carmín.
Los sentimientos se agolpan en un cuello de botella.
La mirada se pierde.
Una ortiga delimita con el desencuentro.

Desde lejos.
Se oculta la espada.
Existe un estado transitorio entre alfa-beta y gama.
Nadie comprende todo / bruma callada.
En sueños la luna conspira con las hadas.

Concluir /tal vez sumar/ medir o envolver trozos de historia .

El destino ; un baile de máscaras.

En ese rincón

En ese rincón.
Donde el corazón se asemeja a un globo brillante.
Transito entre sopa de letras.
Me vuelvo trigo .

También espeso torrente.

Sólo ahí, mis ojos se convierten en miel y la espera una estación de tren enmarcada.
El viento le concede al mal amor un color rosa pálido que se difumina en las alturas.

En ese rincón.
Desconocido-prolongado-perpetuo.
Sometido a lo cósmico.
Visitado a través del desdoblamiento .
Sólo en ese mínimo punto, el vacío se convierte en sangre.

Destino

Pone en barquitos de papel los aciertos y desaciertos, convirtiéndose en una estela multicolor que logra milagros.

Dilema :Los milagros no existen, y el destino sigue su curso.La belleza está, en que los milagros son parte de los sueños, y los sueños el destino que forjamos.

Ese amor

Ese amor que provoca comezón en los nudillos y electricidad en el cabello. Aquel que hace arder los ojos y las pupilas se diluyen en las aguas cristalinas de un valle manso. Ese sentimiento de querer dejar de fingir dejando en manos de otro el alma muchas veces vulnerada. Aquel amor, sí, ese bichito que molesta mientras comes , duermes y sueñas, que no puedes matar con insecticida porque no está moralmente permitido, y aunque lo hicieras no funcionaría . Aquella magia placentera y lasciva que tu mente siempre aspira , pero que es difícil de interpretar . Ese que nace y se desarrolla fortaleciendo huesos, membranas y que prende candelas, envolviendo de tul cualquier humanidad moribunda . Ese amor que une a dos , piensa por el otro y no añade a terceros bajo ninguna circunstancia. Aquel que no es ezquivo y que se vive en el insomnio, el despertar y la confluencia astral . Aquel inentendible y pusilánime encuentro de dos seres que se buscan incansablemente y que se topan con premeditación y alevosía. Ese amor - intenso y violento - de corazones amarillos y rosas cromáticas, que se evidencia sin libretos estudiados ni miedos pequeños .Aquel que es pleno sin dejar de ser infeliz y visceral , que no distingue colores ni dogmas, y tortura con su ambivalente vendabal poniendo tibio el aire . Ese que siente en la necesidad y la abundancia, situando las palabras en un espacio colmado que se vuelve vacío sin la contraparte que pasa a ser un todo. Aquel de preguntas y entre líneas;sobresaturado de códigos personalísimos. Que sólo traiciona al que provoca el daño. Ese amor lúdico-correntoso, que no duda de la fragilidad ni pretende desterrar el pasado, que marcha patas para arriba. Que intenta decrecer en la adversidad , pero no lo consigue, todo lo contrario . Ese dar/recibir/.Aquel palmoteo linguístico, que dice : te amo sin semitonos . El amor de piel , dedos entrelazados y cuerpos plasmados y recuerdo incesante . De cajas de bombones y sincronía perfecta . Ese amor, sí, ese amor que parece inalcanzable . Ese que uno no comprende ni verbaliza, sólo se siente . Aquel de mariposas rondando en el aire.

Ese amor, sí... ese que espero llegue algún día, para posarme en su lecho.

Quiero creer

Quiero creer sin cuestionar la causa - la inercia o las ausencias . Entender que hay eventos específicos, especies y puntos neutros. Veo en sueños, en semitonos, claroscuros, y decretos numerarios todo lo que la imaginación no alcanza. En la hora del recuento no se ve más que un blanco y negro, así como se ve la vida después de cierto momento, donde hay hechos que no volverán a repetirse y que sería necesario vivir de nuevo para atesorar o repelerlos.

Algo golpea suavemente mi hombro, en esos momentos de somnolencia donde no hay fuerzas ni confluencias , me recuerda aquel tintineo de cristales rotos en los antiguos bares donde después de dos copas no había nada que pudiera sobreentenderse , sólo los vasos vacíos y el hedor a nostalgia . Y mi mano, aquella mano que mece la cuna, va directamente al puñado de botones que encontré en esos nostálgicos trenes donde uno pagaba su pasaje y podía recorrer media ciudad , ir de pueblo en pueblo, andar infinitamente sin tener control , ni siquiera de las situaciones . En esos viajes, donde no sólo encontré botones, sino también muchas cosas que -en ese momento-no tuvieron relevancia y que con el tiempo van perdiendo o recobrando fuerza . Es que los objetos, las personas , las mascotas, los apelativos - también los secretos - comienzan a tomar sentido en la vida cuando uno los elimina o estructura y les reconoce un orden provocando cambios en la sustancia, en la inercia o sólo son motor energético para futuras circunstancias . La mente, que recorre cada centímetro de cielo - que pasa a ser el cosmos en reducción-mata cada víscera o esperanza anidada , como si nada de lo que entendemos como suficiente fuese capaz de bastarse a sí mismo. Y la mano, la mano ya no mece la cuna, sino que sólo se sostiene pendiendo de un hilo - así mismo como en los cortometrajes- va directo a las monedas que uno encuentra en las carteras de un pantalón en desuso, volviendo a lo mismo. Una mano que no sabe si tocar la punta de la nariz o contar de uno a cinco.

Quiero creer que las cosas no cambian sustancialmente desde que comienza a surtir efectos en otros , sino que siempre todo vuelve a su cauce.

El orígen de todo es más simple que tratar de entender porque el invierno llora junto a los árboles , para eso es necesario creer que nada realmente importante se absorbe con el tiempo.

Arbol

Arbol talado.

Sin boca en la raíz.

Sin dientes en la tierra.

Aferrado a la fragilidad.

Perdido - sin brújula, perversamente herido.

Con escudo en sus ramas.

Arbol que flota como burbuja y expele agua por sus ojos.

Ambiguo como el color de sus hojas.

Verde espanto, amarillo pavoroso.

Incipiente quebranto- caracol de oro.

Arbol muerto en la hipérbole.

Con defensas en sus brazos.

Su estela - aroma fugitiva.

Nunca quiere arrojarse al vacío.

Negado al sentido- mutilado en su soberbia.

Observa entre las nubes como el tiempo lo ha dejado de lado.

Arbol , nunca sé como llamarte.

Si árbol o llama apagada.

Aunque ... ya es tarde, no me conoces, árbol.

Soy un pez espada.

Mundo ( Vuelta)

Contra - sentido,conspiración de seudónimos.

El mundo ; vuelta de caminos.

Un sombrero de mago , un manto cordillerano.

Compuesto de cerebros en cuerpos de idéntico orígen.

Castillo solitario, corazón reprimido.

Infierno que no da frutos, que inventa repertorios.

No se cuenta como ocurrido lo que no contabiliza latidos .

El silencio suele ser una luz apagada.

Un estilo hipócrita de no querer embriagarse en los brazos de alguien.

Asumir desenlaces cuando la conciencia pasa la cuenta.

Se cubren de lirios los errores .

Lugar escarpado sin horizonte ni medida.

Recto pesar ,lágrimas en sobre cerrado .

Entrega o vínculo : parasito - lunar - infinito punto suspensivo.

Cuadro: Criollo Remix, Habana Vieja, 2006 / "La Concepción del Mundo ".

For Mí

Partí mi supuesta existencia en tres partes y hace un tiempo dejé atrás el primer trozo . Atrás quedaron mis manos de dedos cortos ocultándose entre las mangas estiradas de la chaqueta para que parezcan más estilizadas.Un paisaje mental donde no era más que una pluma de ganso que se había quedado enredada entre los arbustos muriendo en el tránsito entre deseo e identidad, y muchas de las cosas que ya, al haberse extinguido el plazo, olvidé por obligación.¿Qué sentí durante todo ese tiempo?, un poco de todo.Con el tiempo me fui transformando en un trabalenguas linguístico que no dejó entrever lo que le sucedía. La exposición es digna de los héroes no de los sobrevivientes , como no sabía quien era , muchas veces sobreviví y otras gané la batalla, aprendí a trepar los árboles, para mirar, desde la copa de éstos, todo cuanto acontecía sin ocupar roles protagónicos. ¿Sufría?, también era feliz. Perseguía a los gorriones, comía cerezas de los árboles, entregaba todo lo que podía y más.

Se aprende a condicionar los afectos cuando el cariño no es mutuo , a hacer muecas sin emitir sonidos , a esperar que ocurran milagros cuando el milagro no es uno mismo , también a defenderse del más hábil.

La cuenta de reloj - barómetro de las sutilezas - provisiona de escamas y una capa protectora anti- humanoide permite la respiración entre breves instantes de gloria . Mirar sin tocar. Apagar sin iluminar . Diafragmas paradójicos de un cuerpo que se vuelve vulnerable de tanto ocultar.

Imaginaba cosas mientras hacía otras tantas, visualizaba mi apariencia en los vidrios del salón, de cimiento gris observándolo todo sin ojos ni pestañas , subyugada al infortunio de lo que mi cabeza no somatizaba o dejaba de enfrentar . En el pasado , que vislumbraba cada vez que huía de él, enfrenté mis males evadiendo, consecuentemente, la sensación de vacío pues el puzzle no lograba encajar en el marco que había confeccionado para éste. Muchas veces sometí mis anhelos al hedor putrefacto de la soberbia desmedida , esa que vacia el seño y va marcando los zurcos en la frente , transformando a la mirada en una forastera sin remedio .

¿Arrepentida?, tal vez de sembrar en terrenos áridos , de no vivir lo suficiente cuando me invitaron a intentarlo. Debí caer más veces de las que he caído, también llorado todas las veces que quise , debí confiar en los dogmas que nacen del corazón y no de una coercitividad pobre y engañosa emanada de temores , frustraciones y trancas.

Necesité muchas veces de la inconsistencia, quise parir engaños, soportar la inclemencia, el mal amor, los deseos solitarios. Fumaba rencores, divagaba acerca del amor, la juventud y las experiencias, mirando sólo desde la ventana . Necesitaba transmutar, volverme tarántula , habría regenerado mis extremidades cada vez que me degustaban con cianuro.Intenté odiar y nunca pude , muchas veces castigué con el hermetismo a los que quiero porque pensé que mi existencia era un castigo para ellos. Callé, sí, callaba en extremo , sentía que mi pasar no era digno de nadie. Así conviví mucho tiempo con el mundo.Me volví un pequeño planeta dentro de un charco de almas. Comienzo a respirar por el alma de a poco, y deseo que la lluvia me regale granates y lavandas, para poder decorar mi bóveda púrpura y lanzar parábolas desde no sé donde.

Cuadro :" Joven mujer leyendo un libro en la playa ".

Pablo Picasso, 1937.

Caja

Caja de cartón.
Repleta de sueños.
Atestada de historias.

Intrigante en su núcleo abovedado.

Caja colorida-reflexiva .
Sostenible en la redención.
Mágica como la luna llena.
Definible en su coloratura y no en su conformación.


Caja co-razón.

Espina flemática clavada en el iris ajeno.

Decisión flagrante entre cielo-fuego / pasión.

Cuadro :"La Caja de Pandora ", Pablo Ciliberti (Pintura relieve).

N° 1/2

No amo porque no me amo lo suficiente como para amar con el criterio requerido. No amo porque no hay amor extremo alrededor de mis intestinos y eso ha ido matando el amor que alguna vez soñé o sentí, pensando que era algo más que amar las palabras que me evoca la eterna ausencia o, lo que es peor, amar para huir del miedo que provoca sentirse parte de alguien. El amor es la necesidad imperiosa de extinguir la maldita vanidad y no sé si existan halagos cuando el amor sólo hace daño y no deja respirar. Como no existe donde buscar, se mata en vida el amor volviéndose misógino, falto de criterio y caradura. Algo similar a aferrarse a una colcha, o querer que los corazones se desarmen en el camino, tal vez esperar que un perro ladre cuando no hay nadie que acompañe las pisadas . Reencontrarse con viejas imágenes que reviertan el peso convirtiéndolo en ligereza puede ser una opción, o tratar de entender lo que alguien quiso no sentir y sintió sin quererlo. Las calles se llenan de rostros, los rostros se develan sólo en el absurdo, el aire se respira y expele aromas que no dejan de absorber la libertad.El vibrante silencio dice que el amor no es más que un ser que se vuelve loco en medio de un torrente de sangre que se contiene a sí mismo sin poder ser sostenible entre las manos , y que guiña el ojo cuando delata lo que no se puede ocultar.

No amo tanto como quisiera, pero me conformo con aceptar el destino que me ha llevado a optimizar mis abrazos , he amado entre paréntesis , entendiendo que la condición no es menos ambigua que el escaso repertorio que lleva a concluir que ser ambivalente en el amor es tan absurdo como ponerse los zapatos al revés.

Pasan los años, se ama el verano, a veces el crudo invierno, otras tantas ese otoño que derrama pardos y amarillentos pesares. La experiencia trepida, el bigote de la estatua se ha movido milímetro a milímetro, notándose la diferencia sólo con la observación precisa de quien recorre la vida viviendo sin dormitar . El amor es definible a la larga , no a simple vista. O se lanza al garete el orgullo o se vive presa en la jaula esperando que una de las partes comience a gritar.

Por eso no amarse no es tan nocivo como aparenta, porque es mejor la apariencia que volver a recrear la realidad.

Palpita

Palpita mi corazón como un pulmón manejado por un ventrílocuo.

Se curte y comienza a soñar para no morir en agonía.

Las lágrimas se vuelven cascadas, el cansancio se vuelve desierto .

Así el alma no deja de blindarse frente a tanta soledad.

Palpita mi mano derecha.

También mis pies, mi intimidad , y todo lo que nadie alcanza.

Juego en las noches a ser brisa marina o vaivén de pleamar.

Para darle nuevos aires a mi corazón maniatado.

Palpita sin interrupción, pese a las agujas que lo atraviesan.

Intentando borrar lo que el tiempo no extermina.

Esperando que el destino me dé la oportunidad de amar.

Cuadro: "Aún ", de la colección privada ," Las Confesiones del
Corazón ". (México).

La Verdad

Está oculta bajo provocaciones ezquivas .

Es la revelación de lo que no se ve .

Se cubre de velos sin perder su forma ni fondo.

Cree en lo que palpa y siente, también en lo que no fue.

En la búsqueda de la verdad.

Nadie sabe lo que es.

Cuadro: Susana D´Momo.
" La Verdad", Lienzo 70 x 90 cms.

Incertidumbre

Tal vez vaya a verte.
Tal vez me arrepienta en el camino .
Tal vez no quieras ni oirme.
Tal vez infieras mis desvelos.
Tal vez las cosas cambien.
Tal vez vivamos el momento.
Tal vez se adelante un triste desenlace.
Tal vez veamos cinearte.
Tal vez confiese mis pecados.
Tal vez necesite un chaleco anti balas.
Tal vez verte sirva para que definitivamente me vaya.

Dualidad

Cuando el cuerpo expira.

Sólo el recuerdo le rinde homenaje.

Cuando el alma trasciende.

No hay nada que la silencie.

Cuadro: María Elena Rodriguez , " Dualidad".

Aprendizaje

No sabía de mí.

Ni menos de otros.

Fui esclava del tiempo.

Del miedo a resistir.

Por eso decidí volverme translúcida.

Comprendí que todo está dentro de mí.

Pasa

Pasa el tiempo sin contar los instantes.
Se va el destino entre los dedos.
Los ojos miran, tantos ojos que miran de soslayo.
La piedad se apropia de la sangre y el pasado .
¿Comprenderá la oscuridad como el sol lucha contra sus garras ?.

Pasa la vida contando caracoles.
Las calles se vuelven rojas alamedas.
Las arboledas abren sus brazos de fuego.
Estiran sus tentáculos , asemejándose a las arañas que ocultan su veneno.
Aquietan el hambre de carne cruda, se vuelve pasiva la lucha entre mortales.
¿El espíritu superará el miedo al firmamento ?.

Evolución

La vista se mantiene sólo hacia un punto.
El futuro.

(fotografía encontrada en un rincón de google).

( No ) He olvidado

He olvidado sentir mi pulso acelerado.

Contar hacia atrás.

No morir en el llanto.

Ser importante y no necesaria.

Entregar mi alma al indicado.

Meditar en el monte de los sueños .

He olvidado el arrullo de unos brazos fuertes.

La mirada de la serpiente .

La comodidad de la amnesia.

El vino y las noches de juerga.

Las cartas chorreadas de café.

Los besos de juguete.

La tibieza de la piel.

Un corazón perfumado.

Pese a todo,

No he olvidado lo implacable de las sombras.

El misterio del lenguaje .

La paciencia sin arrogancia.

El rigor de la bilateralidad.

La profundidad de la ligereza.

La liberación exhumante.

A estas alturas , el olvido se ha tornado mi escudo de armas.

Enfrentar

Poseo la mente de un contorsionista.

Los ojos de un gato montés .

La respiración de alguien que agoniza.

La provocación de un saxofonista.

Los dedos de un prestidigitador.

El sueño de un quijote.

La vulnerabilidad de un soñador.

Vivo con lo que me regala a cada instante la vida .

Los diálogos con la almohada.

La imperfección de mi entrega.

La espesa bruma de una voz divagante.

Muero cada vez que me encuentro.

Entre la música y recuerdos que no se diluyen.

Anonadado y perplejo, le pido al viento que me responda,

¿soy parte del océano , del mar eterno o aún no sé de donde provengo ?.

Me habría gustado

Me habría gustado que un día como hoy fuera tu cumpleaños.
Una lluvia muy fina golpea la corniza y parece otoño.
Hay un inmenso sol , a pesar de no ser verano.
Las nubes forman guirnaldas y la gente sonríe.
Conociéndote ; sentirías frio.
Mirarías por la ventana, observándome por el rabillo.
Esperando que surja alguna pregunta inteligente o tan sólo un abrazo.

Me habría gustado que un día como hoy fuera tu cumpleaños.
Hornearía un pastel ; el primer pastel dedicado.
Pondría dos copas en la mesa y hablaríamos de lo humano .
Tal vez de Baudelaire o Platón, contigo nunca se sabe.
Cruzaría mis piernas, evitarías hacer ruido.
Cada cual infiriendo el detalle preciso para ser cortopunzante.

Un show ininterrumpido de dos locos acéfalos sería la causa de un par de carcajadas.
Sonrojado dirías algo ; que no comprometa ni sobrepase.
Harías planes; tal vez un viaje sin regreso .
Contando monedas sin sacarlas del bolsillo .

La música amenizaría el instante.
Agradecerías con una frase que desconcierte hasta al más necio.
Huirías internamente sin destilar veneno.
Sentados en un sitial Luis XV; esperando una mejor respuesta.

Un cumpleaños en una fecha diferente; brindaríamos por eso.
Bebería de la botella y comerías pastel con las manos.
Volverías caminando a tu casa porque necesitarías tomar aire.
Decidirás celebrar de ahí en adelante cada acontecimiento que lo merezca.

Entendiendo que hay personas y fechas que son inolvidables.

Confuso Inconciente

Dejo que la irracionalidad tome de mí lo que quiera.
Amarre mi lengua.
Vulnere el hálito.
Evitando así, el sufrimiento desnudo y la mala compañía .

Sueño cada día con destronar a los falsos reyes.
Que mienten con recelo y no miran directamente.

Evoco lágrimas negras.
En la proximidad que da la espesura de lo perdurable.

Anoto para no olvidar mi última palabra .

Con ese terror prohibido que genera y de-genera.
Liberando al horizonte de la verticalidad.

Cuatro A - eme

Siempre que intento , acaba lo que no empieza.
Siempre que regreso , el devenir venda el pasado .
Siempre que renazco, recobran vida los fantasmas .
Siempre que domino , la venganza suspira .

No hay eje ni punto focal entre lo efímero - lo diáfano y la negación de tal punto.

Siempre que pienso en blanco, el negro y café dibujan troncos y almas.

Aterrizaje forzoso: Cinco pe eme.

Confesionario

He vivido entre la levedad y lo divino .La despiadada visión de un destino marcado por la espera y la certeza han marcado mi investidura convirtiéndome en sujeto-víctima del narcisismo bien llevado.

Atesoro aquellos acontecimientos que parecen morir en el recuerdo, pero que se tornan imborrables.

Avanzo en la línea de tiempo , errando cada cuatro segundos y dando la cara por aquello que no me beneficia directamente. Una especie de cigarra-dromedaria que vibra con lo esencial y necesita de la implicancia para entender cada detalle .

Cada día transcurre de manera distinta , nunca tengo claro si lo que hago es lo correcto . De gris a celeste, los contrastes divagan con aquella paz que nunca alcanzo. Mis ojos se han vuelto ceniza de leños secos , la pasión pasó a ser un pariente lejano que no me visita hace mucho . Siento que el viento desordena mi cabello dándome pistas acerca de lo que busco y no encuentro . La memoria no me abandona , pero me castiga con el recuerdo de otros tiempos . La luna alumbra las noches donde el desequilibrio y la locura se han transformado en pasajeros de mi insomne y solitaria corporeidad.

He sufrido lo indispensable, aunque quisiera olvidar para siempre a aquellos que me han sacado la piel y se han retirado expulsando sin compasión las promesas en el garete.

Una especie de caricatura procaz, que evita llorar y finge que nada le falta. Me levanto cada día sin pensar en el futuro, me vuelvo hacia adentro, para visualizar lo que puedo alcanzar sin tanto esfuerzo.No le pido mucho a la vida, pero ésta me cela evitando que me resbale o haga lo que no está permitido . Camino con la frente en alto, cuento con los dedos de una mano a los personajes que han sido héroes de antología y no artistas de reparto. Tengo claras las señales que la vida me ha dado , así dimensionaré si es correcto enfrentar desde un comienzo aquello que fue relevante desde antes que generara sus efectos.

He sobrevivido con la convicción absoluta de que jamás acudiré a la autocensura ni al amor envuelto en papel de regalo para sentirme completa. No he dejado de luchar por una caricia sincera, un ramo de lavandas ,un te quiero acompasado, la compañía razonable, un café con azúcar y galletas de quaker; pasa el tiempo , hay bruma, también cascadas de estrellas que ríen con las flores .Nunca cambiaré una sonrisa por una mueca falsa. A ratos me subo a una nube y observo " desde arriba", lo que de cerca es borroso.

Pienso en la muerte, también en la desintegración de cada circunstancia que me ha dejado momificada. Mis dedos se prolongan , la mirada no divisa cambios en aquella estrecha ladera llena de lamentos y basofias. Intento no mirar hacia atrás.Algo evita que pueda obviar las palabras que han sido dichas con crueldad e irreverencia.

Busco respuestas en las plazas que he conocido, las cáscadas del sur y lo excelso de un invierno lleno de letras.

Degusto una copa de buen vino , entendiendo como sería tener todo lo que me ha negado el destino. Agradezco aquellos momentos donde la humanidad no ha sido ezquiva y los abedules dan ese aroma que evoca aquellos años donde todo estaba permitido.

He vivido entre el parpadeo de las moscas y la inseguridad que provoca aquel sentimiento encapsulado que detiene la respiración e impide recibir. .

Mi dormitorio se ha convertido en una gran bóveda donde cada objeto oculta un instante .

Tal vez suba a un árbol y desde la copa gritaré" aún estoy a salvo".

Añoro trascender en el corazón de algún alma errante , que sueñe con los colibrís y una vegetación exhuberante ,que tenga como misión en la vida descubrir mundos donde la sequía no ha cesado; planteándose el desafío de sembrar en aquellos montes planos y mustios donde nadie plantaría ni un cactus. Tendrá que saber de antemano- desde el instante que me vea a los ojos -, que no habrá nadie que le importe más en el mundo. No transaré mi libertad por alguien que no me brinde la paz por la que he luchado. Llegará el día donde alguien encontrará la llave precisa en el lugar y momento adecuado, y no tendrá que ser cerrajero para abrir las puertas de mi alma . Cuando eso suceda,mi hogar tendrá puertas tan amplias como para recibir a todos los que quiero y recibirán para siempre mi incondicional cariño .

Mi capacidad de amar crecerá junto a los libros que no dejarán de multiplicarse.

Exijo justicia para este corazón forastero que está cansado de dar sin pedir nada a cambio.

Cuadro:" Confesión sellada con ceniza"

Claudia Perenzalez (Oleo sobre tela 80 x 100 cms.)

Perro Rabioso

Soy como un perro rabioso.
Analizo el objetivo.

Identifico a la víctima.

Ideo el plan, oculto el móvil.

Si sobrevive no me compete.

Si muere, diré adiós sin insistencia.

Soy como un perro rabioso.

Sonrío al raciocinio mostrando mi dentadura perfecta.

Ocultando tras una mirada diáfana el mal que me atormenta .

Soy como un perro rabioso.
Que no entiende argumentos falaces , que oculta sus afectos.

Apaga su propia llama en pos de la felicidad de otros.

Soy un can corrompido por el misterio y el abandono.

Escudado en no ser más que un cuadrúpedo marginado por su diferencia .

Cuadro: " El Perro", Francisco Goya.
1820 - 23

Señales

Señales de fuego.
Golondrinas que otean desde lejos.

Intentan predecir lo que viene.

Dejando marcas en el aquí y el ahora.

Sentir acelera las pulsaciones.

¿Será real que todo se transforma?.

Señales de fuego.

Sublime como maravillas y amaneceres de canela .

Tanta magia, tanta divagación.

Desaparece la rudeza ; la carga se extingue pese a la traición.

Señales en el diván .

En un árbol, unas letras talladas .

Lleno de nervaduras, verde desierto.

Uñas atadas, provocación entre las cejas.

Rememoranzas de épocas que duelen muy dentro.

Señales en todas partes.

El humo de cigarrillo que da paso al sinsentido.

Aire y sopor entre nubes enmudecidas.

Pavor entre las pupilas.

Calma, paz y melancolía.

Señales abstractas.

Entre líneas , marcadas por el minutero interno.

Círculos de oro reflejo donde gravitan las señales ...

de los errantes que no saben lo que es

vivir sin temor ni agonía.

Monólogo

No me remezcas.

No me enfrentes.

No me mientas.

No me prometas.

No me abandones.

No me liberes.

Porque nada invoco.

Porque nada retengo.

Porque nada elimino.

Porque nada impongo.

Porque nada es eterno.

Sin embargo, entrego.

Sin embargo, perturbo.

Sin embargo, reconozco.

Sin embargo, existo.

Sin embargo, me desvanezco.

Porque no me descifro.

Porque no me alcanzo.

Porque no me someto.

Porque no me quiero.

Porque no hay declaración sin fundamento.

Porque no quiero morir sin vivir, no lo acepto.

Estarás/ estaré

Estaré - sin - ambivalencias.

Estarás - cuando - el - silencio - hable.

Estaré - entre - el - presente - y - la estampida.

Estarás - con - la herida - abierta.

Estaré - con - los - ojos - vendados.

Estarás - un - corazón - te - protegerá.

Estaré - sin - necesidad - de - huir.

Estarás - y - el - dolor - se- aquietará .

Estarás /estaré - el - destino - dirá.

Estaré - sin - libreto - ni - razón.

Estarás - desde - lo - ininteligible - a - lo - infinito.

Estarás - no - escaparás.

Estaré -y - la - lluvia - reirá.

Estaré - entre - puntos - sinalefas - y - siglas.

Estarás/estaré - pese - a - la - adversidad.

Frente al espejo

He pisado el mundo, el infierno y los límites no me han sido impuestos. Mi corazón es una llama que nunca se apaga.Tengo historias guardadas en un baúl añoso repleto de confesiones y circunstancias que ya han dejado de importarme. Sé de donde provengo.Desconozco para donde voy, para donde iré y si llegaré a buen puerto.He decidido lanzarme a la marea sin tomar precauciones ni reformular mis estrategias y vías de escape. Todo lo que suceda fluirá entre la intensidad , el miedo y el destino.

Mi vida ha sido más azarosa que cuchillos lanzados al aire. Contradictoria , difícil, llena de nudos imposibles de desatar y otros que el tiempo ha echado al olvido. Plena como mandarinas blandas de gajos perfectos y dulce como almíbar de miel con hojas de inocencia.

Mi alma ; protegida . Mi cuerpo; todo entrega y resistencia . Situada frente al espejo, la existencia se torna irrelevante , porque el reflejo me nombra y aún no me escucho.

De tanto negarme he olvidado la razón de mi vida . Abandonada entre mis pensamientos y el arrepentimiento de haber vivido entre los extremos y delirios . Con la capacidad perdida entre los abedules de mi cordura someto mi estructura al desequilibrio constante de este mundo que me parece distante y soberbio.

Como una estrella eterna, alumbro, apago, enfrento dándole un tono especial a la noche . Dando la cara, ocultando lo que siento.Decretando con el lenguaje, traspasando la simpleza, mirando desde lejos, volviéndome presa del desengaño insulso y de aquellos momentos que atesoro sin recelo.

Soy feliz sin pedirle tanto al otro a pesar de desear más de lo que pido. En medio de la desdicha y la pasión que me rebalsa los ojos mi voz se encuentra con las otros y vuelvo a vibrar, aunque sepa a ciencia cierta que no me pertenezco . Esclava de mis afectos , condenada a callar , la coartada siempre ha sido la negación y el ocultamiento.Cuando estoy perdida, es mi esencia la que me enfrenta sin dobleces y no me ha dejado caer a pesar de estar malherida. He reconstruído lo que nadie arma, he creído en las bestias y en los desalmados .Quiero siempre sin respiro, con la extraña convicción de haber sido reconocida y amada. Mi vida se asoma entre las flores y los amaneceres que rebalsan ternura.

No me eximo de culpas,me he burlado cuando se han mofado, castigo con el olvido aparente cuando me han dañado .La desequilibrada voluntad de querer ser algo en medio de las ánimas me ha vuelto cada día más acorazada. La sensación de seguir estando duele sin pausas .

Por eso me abandono, para no morir en vida, para no dañar ni meditar al respecto . Siempre hay lágrimas que no dejarán de asomarse, sea cual sea el motivo, una causa perdida, un recuerdo triste. Tal vez un ala perdida en aquellos sueños de la infancia donde nadie era cruel y sólo un abrazo me bastaba . Sin pudor declaro : soy más humana de lo que aparento.

Devenir N °1

El pavor acaba con la belleza .

La belleza acaba con lo superfluo .

Lo superfluo acaba con un día de verano .

Un día de verano acaba con todo lo que no se asimila.

El no asimilar acaba con una mirada que desintegre todo el dolor guardado.

Mirarse , ser capaz de ver lo que el alma no encuentra .

El alma no encuentra aquello que lo acerca temiendo quedarse .

Quedarse para siempre, las camelias acaban con la tormenta interna .

La tormenta interna acaba con la caricia de una mano tibia .

La tibieza acaba con la falsedad ambivalente.

La falsedad , tan opuesta a esos ojos fascinantes que se tornan inalcanzables.

Los escenarios reales acaban con aquellas historias que deben olvidarse.

Las historias acaban sin saber el como ni el cuando.

Abrir la puerta implica perder el candado y entregarse.

El miedo acaba con una vida sin máscaras ni secuaces.

Algún día

Llegará el día, soltaré las amarras y dejaré que mi piel respire y sane sus heridas.En aquel instante celebraré confeccionando figuras de origami con retazos de papel . Beberé vino sin sentir que la cabeza pierde su rumbo .Me embriagaré con el aire de mar , soñaré despierto con la levedad , dibujando nubes, alamedas, flores y circunstancias. La alegría reinará y bailará de la mano con el olvido y el destino . Lo vivido me servirá para crecer y las apariencias se reducirán a la mínima expresión . Tampoco necesitaré de muletillas y souvenires linguísticos para volverme más humano.
Algún día soltaré las amarras que me atan al silencio y al hastío , transformaré mi soledad en un mensaje de botella y lo arrojaré a la marea, cada vez menos intransigente y correntosa , y contestará sólo lo indispensable .Escucharé a las olas que me hablan y a veces me escuchan , sortearé al destino , soñaré que algún día mi mano tendrá una decena de verdades y no cinco inconsistencias . Jugaré con los sueños sin importarme si voy a perder o ganar.
Asumiré el costo de aquel sentimiento envolvente que convierte mi inconciente en una tijera filosa . Una leve brisa revertirá lo oscuro en dúctil. En ese entonces ,ya estaré a salvo y dormiré apaciblemente como en aquellos tiempos donde sólo el aroma materna me calmaba.
Algún día soltaré las amarras y seré libre . Desaparecerá el hilo invisible que liga el universo con el vacío, y me quedaré ahí ,en un sofá mullido como un bebé adormilado que aún no abre los ojos y que sabe que la dulzura lo cobija en voz baja.Poco a poco, como una planta que revive frente a la adversidad, me habré convertido en el hombre que siempre oculté ser. Transformaré mi agonía de tantas décadas en una pesadilla que poco a poco llega a su fin.
Algún día soltaré las amarras que me vinculan a lo insondable de mis vivencias . Caminaré con las manos cruzadas, tal vez la fe se apodere de mi , y el equilibrio no será sólo un simulacro.

Tanto miedo para nada.Al fin y al cabo el viento detendrá mi devenir inconstante y dejaré de sentir tanta culpa infundada . El dolor será un pasajero que dejará que el último vagón del tren lo lleve hasta el confín del mundo y llegará a su parada sin saber que le deparará el mañana.

Desde ese instante podré soltar las amarras. Reiré como niño y volveré a subirme a aquel carrusel que emite sonidos melancólicos pero que me motivan a sentir. La vida ya no me pesará y será más consistente y generosa que hoy, ayer y lo que pueda suceder pasado mañana.

¿Alguien ?

Encuentro.

Ante la evidencia, descargo mariposas.

Avizoro canes.

¿Alguien se niega a morder mi brazo?.

Encuentro.

Me atraganto.

Bebo de aquel antídoto que nunca he probado.

¿Alguien intenta no dañarme?.

Encuentro.

Vuelco el miedo entre la muerte y mi existencia.

No necesito nada sólo estar a salvo.

¿Alguien intenta salvarme?.

El Invierno Se Retira

El invierno se retira.
El alma sigue blindada.
La escarcha dibuja una cruz, para que la esperanza mueva montañas.

El invierno se retira.
No existen mandamientos ni órdenes perentorias.
El recuerdo no se va con las tormentas ni menos con los vendavales.

El invierno se retira.

El dolor se enquizta.

Sonetos en flor, el invierno deja el corazón y se vuelve noble.

Devenires Im - Posibles

Devenires

Una biblia sin pecado confesado o una mañana con luna incluída. Música de fondo al compás de la delgada línea que une la hipocresía con la sobrevivencia . La total renuncia al ego o una aspirina para paliar el cáncer que lleva cada alma en agonía.
Una sola realidad para todo el planeta. La vida fabricada en papel lustre y flores de plasticina. Un camino sin ripio, un verano lluvioso y de tormentas albas .La adecuación de la vida a un buen karma.Cielo sin estrellas y un amanecer de todos colores. La eternidad en medio del abismo.Flores en pleno invierno. Perfume con aroma a presente intacto e indoloro . La dictadura de la razón o la voluntad de recomenzar incontables veces sin mirar hacia atrás.
Im - posible punto de encuentro en diferentes instancias ,earmando la historia sin asociaciones ni teatro del absurdo. Mirar al otro sin murallas suele provocar espasmo , pues de esta manera sólo se llega a amar sin ser amado . El vientre arde cuando el cansancio consume. La obra de teatro nunca acaba. Personajes, protagonistas, temores hedonistas.Cada uno representa un papel y no hay como zafarse de él.
La noche oculta las diferencias . Tanta estrella en el firmamento, tantos recuerdos en la retina .Una cáscara de nuez es la personificación de la resistencia a una felicidad esquiva.

Im - posibles

Im - posible descifrar un silencio confuso. Ininteligible semblante lleno de asperezas. Caras subyacentes, colores abstractos. Afectos no pronunciados, vivencias castradas.Nadie se encuentra a sí mismo sin sentir dolor en el pecho. La cordura es una nave suicida,se pierde entre los valles de la hipocresía y se oculta sin paradero conocido.
Im - posible determinar si el acacio seguirá creciendo. Apariencias contradictorias de un amor que siempre termina retrocediendo.

Voy a querer

Voy a querer cuando mi corazón vuelva a latir y recupere la sangre que ha perdido .El amor se apoderará de mí sin utilizar palabras procaces ni sábanas con aromas nauseabundas ocupadas por sentimientos inconsistentes. El mundo será mio y el planeta de otro será mi órbita. Querré sin buscar el eco de una voz ajena, amaré desde las entrañas. Sentiré que mi cuerpo se desintegra y vuelve a armarse como un árbol que ha perdido sus hojas y ya no las recupera, pero renacen cada vez más poderosas .

En ese momento la marea dará las respuestas apropiándose de mi pasado.El presente se volverá tangible y el cronómetro marcará las pulsaciones de mi alma . Entenderé lo que quiero correspondiendo a aquella mirada que no acepta la obviedad como consuelo. Sentiré que el sufrimiento es un arma de doble filo que siempre trae buenos presagios. Cesarán las lágrimas y la sonrisa volverá a brotar como una flor que no se desteñido pese al abandono .

Voy a querer cuando encuentre lo que busco .Aquella tibieza , un temblor de manos , el conflicto fundamentado, la imagen de otro ser se proyectará en la vereda acompañando mi sombra interrumpida sin transgredir mi metro cuadrado, y me entregaré sin cuestionar tanto el posible desenlace. Perderé el control de mi voluntad y dejaré fluir todo aquello que ahora someto al intelecto. Recobraré la memoria, no tendré temor de delirar y expropiaré el tesoro de otro sin sentir culpabilidad ni menoscabo.

Voy a querer cuando aparezca aquel que no dude de mí, entregándome sin preguntar lo que necesito ,regalándome caminos asfaltados y amaneceres irremplazables. Deberá confiar en lo que digo y tener como ley no someterse a mis contrariedades . Debe respirar por sí mismo , sabiendo que cuenta conmigo, asimilarme en la tristeza y el complemento, en lo fugaz y la causalidad ,el desengaño .El cielo será la personificación de la única verdad que quisiera entender y no he podido en todos estos años .Sentiré miedo de morir en la entrega y la sensación de que existe alguien que no destrozará lo poco que queda de mí .Arriesgaré la piel y mis manos serán de miel y no de granito . Prepararé café sin sentir el peso de dividir en dos mi parte. Enfrentaré el gran misterio del amor abrazando sin desconfiar y sintiéndome a salvo sin pensar en que sucederá más adelante.

Voy a querer ,dejando de lado la tragedia y las interpretaciones erradas . Volveré a vibrar con lo simple y lo rebuscado , no tendré temor a los que me quieran hacer daño, porque alguien velará por mí sin sentirse obligado a hacerlo.

Aprenderé a querer y mi corazón henchido de amor sanará para siempre.El placer que me provocará verme reflejada en el otro sin sentir que mi voz y la contraluz de mi diferencia serán sancionadas con la pena máxima será tan grande que no necesitaré paliativos para sanarme . La indiferencia será desterrada .Morirán los sentimientos encontrados, renacerán las ilusiones y un jardín de pensamientos iluminarán mis ojos de gata.

Quiero aprender a creer. Tener una visión objetiva de las cosas y no querer desaparecer frente a nadie. Voy a querer y lo haré sin rebuscamientos ni culpabilidad .

Por un momento guardaré silencio por todos los años que pasaron sin ser reconocida ni necesitada.

Quiero , tan sólo creo poder querer.

Tal vez pueda. No lo sé.

Cuadro:Gustav Klimt " El Abrazo".

La Huella

Una tarde encontré una huella luminosa en el camino. Sentí que la conocía y la seguí.Tan certera como una marcha de zapatos perfectamente sincronizados ; y clara como un sol prendido en medio del mar. Plasmada en la playa como si algo me quisiera decir. Al detener mi vista, me di cuenta que era la misma marca multiplicada por un infinito número y que se perdían en un horizonte naranjo amarillento.

Caminé sobre cada marca, donde mi pie era pequeño en medio de aquella prolongación de dedos largos y cavilaciones secretas . Visualicé mi pasado en aquellas pisadas indelebles plasmadas en la arena.Por acto de magia me posesioné de la imagen de una sirena vestida de mujer y rostro de niña con escamas sólo en los codos y nudillos .

Mi retina se convirtió en un escenario que expelía un aroma que jamás había sentido. En aquel instante veía esos zurcos en la niebla, en medio de la lluvia, en la playa, en el monte , en aquellos parajes que aún no conozco.Hipnotizada por el hecho de poder seguir aquel camino que no tenía fin ni fundamento, pero que era tan ligero y nítido.
Estaban ahí, marcadas a fuego y presuntuosas. Aquellas huellas de silencios insufribles que parecían hablarme .Al compás del destino caminaba en aquel desierto de arenas pálidas que hipnotizaban mi coraje.Aproveché de recapacitar y entender mis intenciones concientes, mis sutilezas. Mantuve estoico el semblante mientras ideaba como no perder el rumbo , y no toparme con nadie. Sin dar tumbos por la vida ni morir en el intento .Menos caer en la agonía de la frustración . Así enfrenté el miedo ajeno y logre vencer la inercia.

Mi memoria no comprende todo lo que ella alcanza a decirme. A veces la verdad se queda, otras necesita de menciones honrosas y parece que se convirtieran en estrellas de un cielo que me cubre con su manto cada madrugada.
Encontré una huella que alumbra mi noche y esquiva las banalidades.La busco, a veces no la alcanzo. Como un cometa vuela tan alto que a veces creo soñar despierto . Cuando la encuentro , imagino que mi pie calza perfecto y temo que ese instante se borre en el tiempo. La cuido, la observo, hace que recuerde todo aquello que un día quise y la inseguridad extinguió sin previo aviso.

Encontré una huella y creo que está grabada a fuego en mis futuras pisadas.

Tocó

Tocó varias veces la puerta.

Nadie abrió.

Tocó su corazón.

Cayó al abismo.

Tocó sus sueños con la punta de los dedos.

Logró que el cielo no se tapara los oídos ante su redención.

Tocó lo intangible e incorrupto.

El Sol cantaba boleros amenizando su petición.

Tocó nuevamente la puerta.

Nadie abrió, pero no le importó.

No tiene las fuerzas para conseguir lo que quiere.
No cambiará de traje aunque le regalen uno nuevo.
No reconoce la importancia de la mirada o la franqueza.
No pide perdón en vivo y en directo.
No abraza cuando le duele.
No da pie atrás a sus decisiones erradas.
No sucumbe frente a sus pesares ni promesas interrumpidas.
No ve lo que está frente a él.
No perdona, calcina a quien toca sus membranas.
No recuerda lo que un día quiso y no pudo lograr.
No dice la verdad a menos que quiera conseguir algo.
No se abandona en una nube clara y mullida.
No cree merecer algo mejor en la vida.
No sufre por causas que le competen.
No divaga por algo que le importe.
No siente, no muere, no renace, no sucumbe.
Nada hace, porque no puede.
No da cabida a las causalidades.
Ha decidido ser un bufón más de la masa informe.
Amando , negando , sintiendo cuando ya el sentimiento no existe.
Queriendo a destiempo, odiando cuando no debe.
Ríe como las rocas, llora como la tormenta eléctrica.
No lo conoce nadie , ni la luna, su fiel compañera.
Se moviliza en la inercia.
Su cabecera es la única que sabe lo que le sucede.
No entiende los mensajes que la intensidad le regala.
No reconocerá cuando yerra y daña.
Negará todo , incluso cuando su conciencia le diga lo contrario.
Siempre se dice a sí mismo " no puedo", aunque no sea cierto.
Somete su felicidad al desierto de su alma.
Vacío , un hielo extraño y yerto lo ha perseguido siempre.
Como si mereciera las sobras, acostumbró su paladar al sabor de la pérdida.
Tan pestilente es el hedor que emana que termina hundiéndose voluntariamente.
" No rotundo", sensación equivalente a la franca agonía de la incompletez nunca confesada.

El Hombre Sobre Viviente

El hombre sobre viviente sonríe sin expresión perdurable.Llora en secreto ,cambia de nariz, de zapatos pero no reconoce sus flaquezas .Jamás hace frente al pasado, ni menos a sus desvarios , que se vuelven aire. Ama más allá de sus propias fuerzas, pero reconocerlo le provoca un desequilibrio tal que oculta lo que siente sin siquiera notarlo .Reniega de sus dones.Sueña con golondrinas, grillos y vacas voladoras. Siente con intensidad la emoción y el desconcierto. Oculta sus excentricidades por temor y falta de sentido. Reniega , sobrevive con sus errores a cuestas. Busca incansablemente en la esperanza su última carta.

Siente que su conciencia no da cabida a las consideraciones del lenguaje subliminal . A veces se siente rendido , cuando el desafío se convierte en una aplanadora que lo deja malherido .La contrapausa hace posible que resucite a cambio de abandonar las apariencias. No descansa, no ve la luz del día. El show no da tregua a un personaje sin máscaras.

Así comienza su jornada , desde que abre los ojos. Cavila, soporta, desea ser alguien y no puede porque la subsistencia no le parece placentera .A veces siente una montaña en sus hombrosm, cuando se entrega deja la carga y fluye como una sinfonía.
Entendiendo que vivir en consecuencia es el resultado de un libreto sin desenlace.


Cuadro: " Hombre sobre fondo gris".
Iván Petrovszky

Dolores concientes

Duele el cuerpo.

Cuando se pierde el alma.

Duele el cráneo.
Cuando la tibieza se quebranta.

Duele el hedor ajeno .

También el sueño o el recordar los cencerros de las vacas.

Duelen las circunstancias, los efectos y no las causas.

Tensión visual de alcanzar lo imposible sin buscarlo.

Duele creer de nuevo.
Cuando no se tienen las armas ni los premios de consuelo.

Duele todo sin excepción.

Duele no poder actuar de otra manera en las mismas circunstancias.

Recomenzar

No hay existencia previa.

A esta vida que es sólo una.

Que lanza cuchillos y sostiene lo imposible.

El aire sangra.
El cuerpo impide.
La verdad enfrenta.

Así aparece lo que nadie busca.
Desaparece aquel temblor de manos.
Para vivenciar los misterios infundados.

O silenciados por el divino error.

Tal vez un día.

El olvido recobrará.

Lo que niega una y otra vez el horizonte en medio de una tempestad.

Aquella Sensación

Aquella sensación - o deseo fractal - de querer tocar el mundo , me transforma en presa, carroña o punto concéntrico de la línea de tiempo , del deseo incumplido o de la habitación con goteras.

Ese deseo - poco difundido e indescifrable - de soñar y despertar en el sueño , escribir una historia con desenlace , detener la vista en algo que se vuelva real y no nube eterna , ha ido carcomiendo mi dedo índice , mis precipicios y los abismos que me atan a todo lo que tenga sentido pero que no logra ser palpable .

He ido tocando el cuerpo del infinito.Las estrellas y los girasoles inventan un diálogo placentero que forma telarañas de seda donde me protejo del hielo y la condena . Descubro la espesura de la palabra, la corrompo aunque no logro poseerla . Abuso de ella, así como el destino ha abusado de mis decisiones. Conciente de ser parásito lunar , aquella híbrida sensación de amar de manera incorrecta me deforma. Los perros sostienen su humanidad en cuatro patas. Los errores no se sostienen a sí mismos. Mis errores serán cancelados sin perdón ni evaluaciones previas.

Aquella sensación sólo se volverá liviana cuando las pisadas dejen huella indeleble con los cincos dedos y no sólo se haga visible en la arena una marca de suela gastada.

La Copa

La copa quiere gritar.

Nadie llena la copa.

Un sorbete de indiferencia , la copa está malherida.

La copa es de cristal orgánico -semántico.

Nadie dimensiona su voz ni su provocación silenciosa.

Un sorbete de actitud , la copa degusta la herida.

Vivir en lo intenso

Tengo el deber de comprometer la sangre en todo lo que haga,vibrar en sincronía, tejer mi propia manta.Ayudar a hacer madejas a otros . Anidar a quien lo requiera, para que me arrullen cuando lo requiera. Luchar en pos de un camino sin tantas piedras. Tropezarme con las que encuentre y aprender de las caídas.

Para lograr aquello expulsaré los miedos entre las aguas que no logran correr sin chocar con las piedras que mis rodillas sostienen , así volver al orígen y comenzar desde cero.

En lo intenso, lo terrenal se derrite como mantequilla y el corazón no es superado por la nimiedad y la mentira . Intento ser presa del espíritu renunciando a la sutileza que me da la voluntad de querer ser algo que siempre fui y no quiero entender ser . Abandonaré el rol de víctima creyendo ser beneficiario en un mundo que no me ofrece más que condonaciones .Reinventaré mi propio universo con un firmamento que brille con luz propia.

Estiraré mis manos que formarán una cadena ininterrumpida.Todos serán invitados, menos la vanidad ni la falsa sapiencia. Cumpliré a cabalidad lo que en las noches me pide la conciencia. Guiaré mi desvelo con una sola estrella, le contaré mis secretos y volveré al presente sintiéndome sustancia no pedazo.

Cumpliré la condena de respirar por la médula. Caminaré de frente, lograré que mis pasos sean certeros. Con sigilo guiaré los pasos de los que quiero. A los que me quieren sólo les diré: " Cuentan conmigo".

Seguiré cayendo porque así revivo y perduro en el imberbe placer de las orquídeas de aquellos valles que no logro encontrar en vida.Aprenderé cada lección y la grabaré entre mis dientes con tinta indeleble. Mis ojos seguirán cambiando de color, pasando de marrón a gris verdoso las veces que sean necesarias. Mi semblante no se doblegará frente a las pruebas que la vida me depare . El amor se tornará cada día más importante.

He ahí la magia de vivir en lo intenso.Aquella que recrea las estaciones del año en minutos y que colinda con la miseria , el hambre, y la entrega . El fuego se prende sólo con un par de cerillas. Mi fuego se prende con verdad y sabiduría.

No hay mejor don en la vida que vivir en lo intenso.

Fotografía : Fuerte Niebla.